Где-то на улице шелестели опавшие листья. Чуть греющее осеннее солнце клонилось к закату, легкий, прохладный ветерок трепал верхушки полуголых деревьев. А у нас уже темно. Дети забились к родителям в кресла и сидели, смотрели телевизор. Ну кто в детстве не боялся темноты? Разве что только тот, у кого его, детства, не было. А это страшно. Намного более страшно, чем умереть в муках.
Изо дня в день, каждый месяц, дети бегали к родителям в комнату, как только темнота поглощала их небольшие, уютные комнаты. Говорят, что тьма – это всего отсутствие света. Нет такого физического явления, как тень. А свет… Это что-то хорошее, что мы видим, понимаем. Но почему кажется, что тьма живая? И почему ее не назовут физическим явлением? Ее не изучили, да-да. Тьма для нас таинственна, неизведанна, страшна. Во тьме прячется то, чего мы боимся: призраки, бабайки, пауки, чудища в углу или под кроватью. Смотря на детей, мы невольно вспоминаем себя. И все слова на их проказы: «Я такой не была в детстве», все это вранье для их воспитания. И мы это знаем.
Но вот, пролетают года. Дети растут… Появляются у них свои интересы, свои дела, свои семьи. Мы уже не узнаем в них себя. Они индивидуальны. И как бы мы не хотели их удержать, у нас не получится.
И эти два мальчика, когда-то сидевшие в креслах с родителями, уже выросли, стали взрослыми мужчинами. И однажды, они подошли и сказали нам то, что надолго лишит нас воспоминаний о себе:
- Мам, мы больше не боимся темноты, - и они медленно отправятся в свою комнату…
