В этой истории будет повествоваться о парне Шероне и его старой подруге, живущей на улице Багрового Перекоса. история 100% выдуманная и ничего реально переплетающегося у нее нет.
***
5 Февраля. На электронную почту Шерона пришло пригласительное письмо от его старой знакомой, с которой они проводили время в детстве, и которую увезли далеко-далеко дабы лечиться от заболевания. Собрав вещи, предупредив соседей он отправился в путь...
Дорога ожидала долгая, да и нелегкая. Багровый Перекос находился на литосферном обрыве, не таком уж и высоком конечно, но и небезопасном.
Весь путь был устлан серпантинами, а за окном машины резко сменился лес, с живого и зеленого на серый и мертвый. Шерон проезжал болотные торфянники.
Слабый запах серы вызывал небольшой дурман в его голове...
За следующим бугром виднелась вывеска мотеля, где Шерон остановился на ночлежку. Но как ни странно, было занято всего два парковочных места.
На одном стоял фургон а на другом ржавая и побитая колымага. Собственно она и навела чувство паники в голову Шерона.
Оплатив и взяв ключ от номера, Шерон отправился спать, попутно щелкнув сигнализацию, хотя казалось тут и воровать машины некому.
Уже глубокой ночью, проснувшись от хлопка в дверь, он проснулся и еле раскрыв глаза встал открывать.
На пороге стояла управительница номерами, с испуганным лицом.
- Вы когда ехали, туман не видели? - спросила она, на что был дан отрицательный ответ.
- Тогда заприте дверь посильнее, нас может трясти!
- Ураган? - Шерон обеспокоенно оглядел чернеющую даль шоссе за спиной управительницы.
- Нет, хуже!!! - закрыв створку окна, управительница двинулась в коморку.
Послушавшись совета тетки, он исполнил все как надо и заперся посильнее, но в самый последний момент в дверь снова кто-то стал стучать. Поддаваясь неистовому чувству ненависти ко всем, Шерон открыл и обомлел - перед ним стоял полицейский, в порватой куртке, с расчезанным по асфальту коленом и сломанным шлемом.
- Впустите меня!,- воскликнул полицейский и пройдя в номер рухнул на кресло.
- Что с вами произошло?, - настороженно спросил Шерон, и подал пострадавшему мокрое полотенце;
- Я был сбит с мотоцикла, когда на меня нашел туман... ,- полицейский вытер пот с лица и указал на аптечку.
Шерон около двух часов пытался привести полицейского в надлежащий вид, ну или хотя бы скрасить его облик литром зеленки и рулоном пластыря.
Далее успокоенный Шерон лег спать, а полицейский взял рацию и подсел ближе к окну, закрытому жалюзями, пытаясь поймать волну ближайшего учреждения, и поглядывал между створками жалюзи, в поисках одинокой патрульной машины.
На утро, управительница пришла проверять состояние номера после постояльца.
