Сидел на сайте и читал рассказы. Какие-то ваши, какие-то нет. Решил набросать кое-что, не судите строго, первый мой опыт...
1.
Полицейский департамент Лос-Анджелеса
11 июля 1993 года
Воскресение, 16:00
-Джерри! Джерри! - Почти срывая голос кричал Ричи, врываясь в кабинет старшего офицера Джерарда Форсби, кидая на стол тонкую папку.
-Что там снова случилось? - Устало поднял взгляд на взбесившегося коллегу, мускулистый и рослый афроамериканец по имени Джерри.
-Чёртов псих… Ты представляешь?!? - Задыхаясь бормотал Ричи, практикант отдела по расследованию бытовых происшествий.
-Тише, Рич, успокойся и расскажи все по порядку, какая муха тебя укусила?
Ричи оперся о край рабочего стола своего наставника, глубоко вздохнул несколько раз, и, закрыв глаза, начал объяснять суть ситуации…
2.
Сансет-бульвар
10 июля 1993 года
Суббота, Час-пик
-Слушай, вот говорил я тебе, не надо ехать по Сансет-бульвар, любому в этом городе известно, здесь в час-пик такие пробки, что можно смело оставлять машину прямо по среди дороги и идти обедать как минимум до вечера. - Решил просветить своего коллегу темноволосый, худощавый патрульный.
-Да ладно тебе Рикардо, ты посмотри вокруг, какая красота! Лично я могу любоваться этими видами бесконечно! - Ответил напарнику толстый и лысеющий офицер Лоури.
-Брентвуд-стрит, дом 211, есть кто рядом? - С невозможным шипением и скрипом пробормотала рация патрульного автомобиля под номером 31.
-Я тридцать первый, мы совсем рядом, что там? - Ответил в рацию Рикардо.
-Поступил вызов... звонил мужчина... мы толком не поняли... в общем, надо проверить, парни, - не уставая шипеть надрывалась рация...
Подъезжая к дому 211 по Брентвуд-стрит, полицейский автомобиль остановился, мотор заглох. Двое патрульных вышли из машины и направились к входной двери. Дверь была заперта. Звонок… ещё… ещё…
-Эй, есть кто? - Громко спросил Рикардо, заглядывая в окна, завешанные красными занавесками.
-Похоже никого нет, ложный вызов, как думаешь, Рик? - Вытирая пот с широкого лба спросил Лоури.
-Стой здесь, я обойду дом на всякий случай, - ответил Рикардо, спускаясь с маленького и уютного крылечка.
Пройдя за угол дома, офицер обнаружил пустующую собачью будку, дерево, побитое годами, на котором висела шина, привязанная канатом к самой толстой из ветвей, формируя подобие качели. "Вроде ничего подозрительного. Но нужно удостовериться наверняка", - подумал Рик. Проходя мимо очередного окна, патрульный услышал что-то, напоминающее плач. Решив не рисковать, он вернулся к входной двери, где его ждал уже заскучавший напарник.
-Так, Лоури, придется вскрыть дверь, я слышал плач. - Сказал тихо Рик.
-Ок, я прикрою, если что, - ответил толстяк, доставая из кобуры пистолет Beretta.
3.
Брентвуд-стрит, 211
9 июля 1993 года
Пятница, 20:00
Маленькая, курносая девочка, в пижаме бежала по лестнице из своей комнаты на втором этаже на кухню, где играла музыка. Подойдя к кухне, она увидела, как мужчина в светлой футболке что-то готовит.
-Папа, что там так вкусно пахнет? - спросила девочка тоненьким голоском.
-Я готовлю тебе ужин милая, мне придется сегодня уехать на ночь, работа… - Грустно ответил мужчина среднего возраста.
-Опять? Ну, а как же я? - состроив грустную мордочку чуть не заплакала маленькая и беззащитная 9-летняя Сабрина Хатчинс.
-Бри, милая, потерпи немного, скоро папа перестанет уходить на ночные смены, просто сейчас такой период. - Подняв на руки дочку сказал Мэтт Хадчинс.
Мэтт был из работяг. Целыми днями, не редко и ночами, он работал в порту. Работа, конечно, не самая лучшая, но умереть с голоду не давала. Он был готов на всё, лишь бы его дочь была счастлива и ни в чем не нуждалась. А вот такие смены, как эта - ночная, приносили ему пару десятков баксов сверх оклада и он мог купить своему ангелочку очередную фееподобную куклу, при виде которых глаза ребенка распахивались и наполнялись истинным счастьем. Мэтт ради этого минутного мгновения мог заниматься какой угодно тяжелой работой.
-Если что, набери вот этот номер, это номер офиса в порту, спроси меня, я предупрежу сторожа о возможном звонке. - Надевая куртку сказал Мэтт.
4.
Портовый склад №2
10 июля 1993 года
Суббота, 00:47
-Мэтью! Тут маленькая мисс желает с тобой пообщаться! - крикнул пожилой, но ещё крепкий старикан-сторож в офисе портового склада, где работал Мэтт Хадчинс.
-Алло, Бри, что произошло? - запыхавшись и торопясь спросил Мэтт.
-Ничего пап, тут приехала тетя Сара, попросила чтобы я связалась с тобой, передала привет и сказала, что теперь со мной всё будет в порядке, ты можешь не волноваться. - Ответила спокойным и довольным голосом Сабрина.
Мысли в голове Мэтта смешались. Тетя Сара? Ах, ну да, была у него троюродная сестра, видимо, приехала в гости.
-Хорошо, ангел, я понял тебя. Скоро буду дома, целую. - Положил трубку уставший рабочий.
Что-то не давало Мэтту покоя, он шел к рабочему месту и думал. Что-то в этом звонке было не так… но что?
"СТОП! Тетя Сара? Чёрт! Она же умерла 2 года назад! Девочке не хотел говорить, чтобы не расстраивать, боже мой, кто же с ней?".
Быстро взбежав по железной лестнице, ведущей к дверям офиса, Мэтт схватил телефонную трубку, лихорадочно набирая номер, он несколько раз сбился. Наконец номер был набран. Гудки… ещё гудки, нервы не выдержали и Мэтт побежал домой. Жил он, конечно, далеко, но сейчас его мозг не реагировал ни на что адекватно… Он просто бежал…
5.
Полицейский департамент Лос-Анджелеса
11 июля 1993 года
Воскресение, 17:30
-В общем, попав в дом, патрульные обнаружили, что вся прихожая была залита кровью, части тела маленькой девочки были повсюду… Господи… да как у него поднялась рука… он же её отец! - Закричал в приступе гнева Рич.
-Подожди, а где был отец девочки? - спросил практиканта Джерард.
-Да там же, в прихожей, ходил, паскуда, собирал куски её тела по комнате и плакал. УБЛЮДОК! - Не выдержал и взорвался Ричи ещё громче.
-Да уж, я, конечно, перестал удивляться чему-либо на этой работе, но… подожди, а его допросили? - Задумчиво произнес чернокожий коп.
-Да, допросили, нес какой-то бред, что якобы пришла его сестра из преисподней и убила дочь. Ну не ублюдок, а?! Такое сделать, а потом ещё и выдумывать всякую чушь! - Не успокаивался Ричи.
Ближе к 21:00 этого же дня на столе у офицера Форсби лежало 34 папки с делами, похожими на дело о происшествии на Брентвуд-стрит… По всему городу за несколько часов погибло около 40 детей… Все подозреваемые по этим делам говорили примерно одно и то же… Дети звонили им и сообщали, что о них позаботится тот или иной родственник… давно уже умерший…
В 21:33 зазвонил рабочий телефон офицера Форсби, звонил его маленький сын...
Все персонажи вымышлены, любые сходства и совпадения - случайны.
