Мертвое сердце гниет в подворотне,
Топчут его проходящие люди.
Оно чуть слышно, но бьется бы вроде,
Хранит в себе души кричащие, судьбы,
Любовь, что сгорела бездыханно в пламени
И искры ее, как осколки стеклянные.
Как было, так режут, над ними нет времени,
Умрем, и не будет их жизнь окаянною…
Все дождь заливает слезами печальными
И жжет его кровь, того сердца умершего,
И силы в себе оно ищет отчаянно,
Печально кровавя любого проезжего…
А сердце живое, есть лед нерастаянный
И смертная жизнь ему ни к чему,
Есть боль, есть душа, счет за жизнь неоплаченный,
А сердце идет по пути одному…
