Отпечаток в мыслях запечется сукровицей,
В прокуренном воздухе строки витают,
И горячее что-то слева колотится –
То, что лишь рядом с тобою оттает.
Я написала… Четыре лишь строчки.
Теперь можно считаться навеки поэтом.
Четыре глупые, пыльные строчки…
Но тебя в них по-прежнему, видимо, нету.
Но кто, если не ты, достоин стихов?
Ангел, окутанный пророческой тьмой,
Скованных светлым приказом оков.
Черно-белый каламбур для тебя стал тюрьмой…
Хотя – откуда мне об этом знать?
Я лишь читаю буквы, через холодное стекло.
И невозможно такой знакомой истории не понять,
Не заставить дрогнуть мысли, ощутив твое тепло.
Словно свет ты и Сатана – другого такого уж не найти,
Тебе знать что-то больше, чем надо – так классно,
Но смерть – на расстояньи вытянутой руки,
И метаться в стороны крайне опасно.
Что ж, это все, что смогла уместить на листке.
Хочется сказать еще так много,
Но каждой нашей истории приходит конец…
И наступает начало, чего-то иного.
