Рука опущена, дрожит всё тело.
Холодный пот от шеи по спине.
В окне она стоит в халате белом
и мёртвыми губами шепчет мне:
"Иди сюда", и протянула руку...
Как может мёртвый руку протянуть?
В немых глазах я вижу только скуку,
но даже в них теперь боюсь взглянуть.
"Ну же, я жду" - грубее ставший голос
её хрипел, но был всё так же тих.
Такой же стан, такой же светлый образ,
я вижу мёртвых... я наверно псих...
