Валежник сухой она бросит в огонь – пламя примется с треском,
Закуталась в плащ, а в руках тонких мята, омела и вереск,
И льется чуть хрипло по хижине странная песня…
Своими кошачьими глянет в глаза тебе – ты ей поверишь…
С собой уведет тебя в чащу лесную – ни слуху, ни духу,
Где ухают совы и серые воют протяжно и глухо…
А то заплутаешь совсем, ее вздумав искать отчего-то,
Где вздохи трясины, и стелется мягко туман на болотах…
Ее ритуалы – задумчивость камня и вольный дух ветра,
Порывистость пламени, гибкость воды, капля тьмы, вспышка света…
Она обернется в тумане, готовясь растаять,
Своими кошачьими глянет – и как не бывало…
А ты остаешься, болоту доверившись глупо и слепо,
И зов тихой песни ее слышишь так же все, где бы ты ни был.
А ты остаешься, поняв, что уже не вернуть, ничего не исправить,
Сжимая в руках амулет, что дарила на память.
