Жил парень когда-то, Венеция, дамы,
Писал он стихи, восхищались гурманы,
Писал он и музыку, был композитор,
Художником был, в краске весь его свитер.
Всё было отлично, всё было степенно,
Но вот наступило большое затмение,
Забыли его те, кто рукоплескал,
Вином чаще полон, в руке, что, бокал,
Писатель искал себя, всё исчезая,
Забыли его, пил не переставая,
Однажды под утро увидел он солнце,
И понял он всё, сел с пером на оконце,
Написал пару строк, о себе и о людях,
И пулю в висок, не судите о судьбах.
Упал он на вещи, и кровь потекла,
Но вдруг зазвучали бокалы вина.
Вдруг перья взметнулись, мольберты, холсты,
И тело вдруг встало, жизнью очи полны.
Писатель прощался, прощался со всем,
Он суть понял, как избежать всех проблем.
Он стал звуком лиры, стал краской, холстом,
Стал отзвуком трели и чистым листом.
Всем тем занимался при жизни он сам,
Теперь помогает творцам всем он вам,
Награда всевышнего, облик вещей,
Теперь он всегда иметь будет друзей,
Поэт, или художник, а может певец,
Всем стал в одночасье... такой вот конец.
