Мой отец попал в Петроград, можно сказать, случайно. Служил во время Первой мировой в воинской части, которую и перевели в Петроград. Воинская часть была элитной
- автомобильная рота. Отцу город был знаком, так как он окончил Константиновское артиллерийское училище. В общем, профессиональный военный. Но мечтал он совсем о другом. Наградила его судьба талантом художника, но та же судьба всегда мешала им стать. Он был отпрыском древнего, но обедневшего рода. Платить за обучение в Академии художеств было нечем. И оставалась одна возможность - пойти в военное училище, где дворяне обучались бесплатно.
Отец стал офицером, но с постоянной мечтой рисовать, рисовать, рисовать. Рисовал он всегда и везде. И по мере возможности учился в разных художественных студиях. Но оставался на государственной службе. И каждый день пешком ходил с окраины города в центр.
Однажды, возвращаясь с работы, в районе Витебского вокзала отец встретил своего бывшего сослуживца. Разговорились. Выяснилось, что отец о своих однополчанах ничего не знает. Зато его сослуживец, более общительный, друзей не растерял.
«Да что это вы, капитан, нас из жизни вычеркнули! - воскликнул сослуживец. - Вот приходите завтра вечером ко мне, я здесь живу, за углом, на Пятой роте. Соберутся друзья». Отец обрадовался и дал слово, что непременно будет.
И действительно, на следующий день после работы, приличия ради купив бутылку водки (сам он не пил), он пошел искать дом на Пятой роте (ныне 5-я Красноармейская улица). Идти на встречу ему почему-то не очень хотелось, но ведь слово дал! А тогда слово офицера много значило.
Была дождливая ветреная поздняя осень. Дошел он по За-балканскому (кажется, так в то время назывался Московский проспект) до угла нужной улицы, стал заворачивать за угол. И вдруг чувствует, как будто плотная воздушная стена встала на пути. Пытается шагнуть вперед - и не может. Ноги скользят, ветер усилился и с ног сбивает, полы пальто распахнулись. Отца стало на месте крутить. Не может дальше идти! Повернул назад. Вроде дышать легче стало. Остановился и все-таки вернулся. Подумал: «Ждать будут, слово дал», - и опять - как повернул за угол, так дальше идти не может: мешает невидимая воздушная преграда. За что-то запнулся, бутылку уронил, разбилась...
Тогда отец решительно повернул назад и пошел домой.
А через несколько дней он узнал, что его однополчан, пришедших к другу в гости, арестовали, объявили изменниками и без суда расстреляли.
Сама не знаю, судьба или высшие силы остановили тогда отца. Я им одинаково благодарна...
