В моей бурной жизни была такая история. С группой старателей я отправился мыть золото в Корякии, и там приключилась история — заночевали мы на берегу реки, в месте, где, как казалось раньше, кто-то жил (можно было распознать заросшие стлаником фундаменты каких-то строений). Место казалось подходящим для того, чтобы разбить палатки, но на меня давил беспричинный страх.
Как я теперь понимаю, я не один такой был, но ведь никто не хотел прослыть трусом в глазах товарищей. Разбили палатки, поели. Но ночью страх начал нарастать, переходя в ужас, панику, и, какие бы мы ни были храбрецы, а в какой-то момент, не сговариваясь, свернули свои вещи и убежали с недоброго места.
Потом нам местный житель рассказал, что в восемнадцатом веке был на этом месте казачий острог. Когда мужчины поехали добывать соболиные шкуры и в городище остались только женщины и дети, отряд каких-то разбойников напал на острог и всех, кто был в остроге, вырезал. Не просто вырезали, а долго мучили — кто знает правду о том, как люди умирали, молчат, слишком она жуткая, эта правда.
И вот больше никто и никогда на старом городище не строился, потому что даже переночевать на этом страшном месте не удается — иным слышатся какие-то звуки, шаги, голоса, вскрики, но в конце концов любой сбегает с этого места в паническом ужасе.
