Вспомнилась история, которую мне как-то рассказал отец.
Есть у него товарищ (в одной из своих историй я его уже упоминала), который еще при СССР уехал за рубеж. И вот, в один из приездов на Родину, решили они сходить на могилу к отцу товарища вместе, благо отец мой с ним долго был знаком, и, не смотря на разницу в возрасте, между ними завязалась крепкая дружба, поддерживающаяся на общих интересах. Покойный был очень добрым и трудолюбивым человеком, единственно, слишком любил выпить, что основательно подорвало его здоровье.
Приехали они на кладбище, привезли с собой четвертинку водки, чтобы помянуть. Убрались на могилке, положили цветы, сели рядышком, вспоминают его. Достали стопки, одну покойному на багет поставили (могила была окружена цементным багетом, а внутри – земля, цветы), в остальные две себе разлили. Подняли, не чокаясь, только собрались выпить, как третья стопка (стеклянная, к слову, тяжелая!) вдруг «заплясала» на багете, стала раскачиваться и опрокинулась на бок, вылив содержимое внутрь багета, прямо на могилу.
Отец с другом переглянулись, даже говорить друг другу ничего не стали.
Видимо, когда мы приходим навестить наших ушедших, и они спускаются к нам повидаться. И привычек своих старых не утрачивают…
