АЛЫЕ ВРАТА
И вновь я стоял перед вывеской, красные буквы которой полуистерлись. На пепельном фоне ее было написано: “Алые Врата”. Я нервно сглотнул и вытащил “Лаки Страйк” из-за уха. Поморгал. Вывеска не исчезала. Что за чертовщина.
Пару дней назад я заметил этот магазин, когда шел домой с университета. Я учился на юриста, и посему мое трезвое мышление напрочь отвергало то, что дверь, которую я видел позавчера, исчезла. А сегодня вновь появилась. Прямо между заброшенным магазином деликатесов и старой кофейней.
Треклятая вывеска. И дверь. Может, я просто не заметил ее вчера? Да нет, не может быть. Конечно, она находится на уровне подвала, и, чтобы открыть ее, надо преодолеть шесть ступеней вниз, но все-таки… Не настолько уж она незаметная. Я закурил, ступил на верхнюю ступеньку. Мое дыхание участилось. Да что же это такое? Бояться двери! Со смешком я преодолел оставшееся расстояние и оказался перед дубовой поверхностью. Ручка из черненой бронзы оказалась теплой, хотя из моего рта вырывался пар, а полы пальто трепал ноябрьский ветер. Я выбросил сигарету, раздавил ее носком ботинка и распахнул дверь. На меня пахнуло теплом, и в первую секунду я даже зажмурился. Когда открыл глаза, не увидел сперва ничего необычного. Магазин вроде тех, где продаются гадальные карты и благовонные фетиши, и что? Я вошел внутрь, закрыл дверь и осмотрелся. Помещение являло собой круг – ни единого угла. Округлые же стеллажи до самого потолка, лишенного ламп, и на полках – книги, книги, книги. Мои глаза закоснелого библиофила разгорелись - по корешкам заметно, что это пыльные фолианты. Вдоль стеллажей горели высокие белые свечи, распространяющие вокруг себя странный аромат, похожий на запах ладана, но слаще. В противоположной стороне от двери, в которую я вошел, ряд полок прерывался. Из-за занавески вышел высокий человек. На вид ему было около сорока лет, но морщины выдавали куда более старший возраст. Он улыбнулся, тем самым расположив меня к себя, и произнес:
- Добрый вечер. Вы пришли сюда, потому что любите книги, верно? Иначе не увидели бы вывеску. Итак, что вы хотите? Мрачные рассказы Страуба? Черный юмор Эдгара По? Брэдбери? Шели?
- Двери не было вчера, - пробормотал я.
- О, вы просто ее не увидели, - улыбка человека поблекла, но от этого не потеряла своей привлекательности, - Возможно, вы были поглощены своими делами, как многие в этом суетном мире. Но сегодня ваше сердце открыто, а? Как и разум? И чувства? Уверен, что да. Иначе вы не нашли бы вход в “Алые Врата”.
- Почему вы так назвали свой магазин? – спросил я.
Он непонятно усмехнулся.
- Магазин, да? Место, где можно продать и купить? Мне нравится это. Если у вас нет денег, не переживайте. Мне они не нужны. Не деньги.
Вспомнив все прочитанные книги о договорах с дьяволами, я воскликнул:
- Тогда что вам нужно?
- Я не требую платы. Вы заплатите книгам за то, что они поделятся с вами своим миром. Я всего лишь посредник. Возьмите, что хотите.
Я оглянулся и сразу увидел то, что нужно. Сборник рассказов Лавкрафта в кожаном переплете, без всяких имен и названия издательства. Я открыл содержание. “Херберт Уэст”, “Фотография с натуры”, “Нечто в лунном свете”… Мой любимый рассказ – “Переживший человечество”. Я нашел нужную страницу, чтобы вновь насладиться жуткой атмосферой безводного, безлюдного, жаркого мира - и не смог сдержать крика ужаса. Под названием пестрела иллюстрация, но она не просто казалось живой и настоящей… Она была такой! Словно бы с высоты я увидел пустырь и колодец, и на его дне – бездыханное тело последнего человека. Тут же я понял, что не последнего. Картинка задвигалась, и перед моими глазами возник современный юноша в джинсах и футболке. Он кричал, размахивал руками, из-под век струились слезы. Я разобрал несколько слов: “Выпустите меня! Откройте Врата!”. Я бросил книгу на пол и кинулся к выходу. Мне показалось, что хранитель магазина остановит меня, но он только бросил мне вслед:
- Врата теперь открыты перед тобой! И великий мир за ними притянет тебя обратно!
Я добежал до дома, зажег лампу и стал писать о том, что со мной произошло. Мне страшно, очень страшно, но теперь, дописывая эти строки, я чувствую зов. Зов книг. Зов Врат. И я знаю, что скоро вернусь к порогу, с которого вчера убежал.
