Я прошепчу тебе в ночи...
Помнишь ли ты, как мы сидели на лугу? То было время, когда осенним занавесом закрывало представление лета... Любовь... Страсть и понимание... Я думал, что смогу дать тебе все это. Ты улыбалась, глядя мне в лицо. Но... Все не вечно. Вот конец. Он, словно ураган, сорвал с меня всю спесь...
И вот. Я смотрю на твое лицо... Оно улыбается. Но, чертова улыбка треснула по шву... Я весь трясусь, от осознания того, что вопреки всему, не могу причинить тебе боль. Я ненавижу эту слабость. Ненавижу себя, за эту слабость. В голове крутятся мысли, картинки изображающие то, как я бью тебя в лицо. В ровную переносицу... Идеально расположенную меж хитрых, серо-голубых глаз.
А ты, сидишь и улыбаешься, наслаждаясь моей слабость. Насмехаешься надо мной...
Может, именно тогда это произошло?
Я прошепчу тебе в ночи...
Ты говоришь, что я безволен. Что я тряпка, а тебе нужен настоящий мужик... В те моменты, когда я работал, сука, за копеечку, ночью и днем, в дождь и в снег... Чтобы ты могла покупать себе вещи... Платья, блузки, колготки, туфли, юбки... И всю прочую херню, которая так идеально облегала твою точеную фигуру. Ты так радовалась покупкам... Казалось, будто нету больше счастья, лишь бы натянуть на себя новую тряпку. В то время, как я ходил в обносках.
Может, я сам виноват, что закрывал глаза?
Я прошепчу тебе в ночи...
Ты так смеялась, в шутку называя меня дурачком, в те моменты, когда я рассказывал тебе о Боге. О том, что он не оставит нас. Я верил, что это он послал тебя мне. Что ты, это счастье, которое я заслужил... А ты, прищурив глаза, говорила, что это не так. В тот момент, ты говорила правду... А я, дурак, стоял на своём. Сейчас, я молю бога, о хороших словах о тебе, но они не придут. Слова больше ни чего не решают... Почти...
Мне нужно было слушать глас Божий, ибо в тот момент он говорил со мной через тебя... Но, я был слеп.
Я прошепчу тебе в ночи...
Может быть, именно тогда это произошло? Ты, сидя напротив, смеешься мне в лицо, говоря, что я тряпка, я не мужик. Я смотрел на тебя и не понимал... За что... За что все это? И вот он... Перелом. Что-то оборвалось во мне. Меня начало тошнить от дерьма, льющегося из тебя. И слово "тошнить", вовсе не было аллегорией. Меня вырвало к твоим ногам. Я все отдал тебе... Даже свой недавний обед. Брезгливо глядя на меня, ты развернулась и ушла. А я остался в одиночестве.
Точно, именно тогда я и сломался...
Я прошепчу тебе в ночи...
Ночная подработка. Я иду домой, желая смыть с себя грязь под теплою водой. Подъезд... Второй этаж. Я открываю тихо дверь, чтобы тебя не разбудить... Но... Но что это? Я знаю, но отказываюсь верить. Я должен, но не хочу открывать. Выбора нет, я дергаю ручку. На кровати ты... Широко раскинуты ноги... А меж них другой. Вы одновременно глядите на меня... Ты говоришь: "Продолжай". Гнусно улыбнувшись, он отвернулся от меня. И следующие пять минут, я наблюдал... Разбитый... Не разрушенный твоим поступком. Стон. Его? Твой? Крик. Твой? Вздох. Его? Он поднимается. Одевается... Проходит мимо и шлепает меня по щеке ладонью... Слабо-слабо... "Не расстраивайся" - звучит его голос. Он уходит.
- Что уставился? - говоришь ты мне.
Одеваешься, закуриваешь... Идешь на кухню. Я плетусь следом.
Это конец.
Я прошепчу тебе в ночи...
Картины... Они заполнили мое сознание.
Ты, закрыв глаза, тянешься губами к его члену, но вместо этого, твои бархатные губы обхватывают два холодных, стальных ствола. И я жму на два курка... Наблюдая ужас на лице... Ту, последнюю долю секунды твоей жизни... Хохот.
Ты улыбаешься. Сидишь и смотришь на меня... Твоя улыбка рвется от уха до уха... Щеки расползаются... Я уже за твоей спиной... Нож в руке, я нарисую сам твою улыбку... Хохот.
Петля на шею. Хохот... Канистра бензина и зажигалка. Хохот... Падение с семнадцатого этажа. Хохот... Я убиваю тебя снова и снова... Хохот... Прости меня Господи...
И вот, дверь с треском открывается. Люди... Люди в белом. Укол... Забвение.
Я прошепчу тебе в ночи...
Палата номер 43. Врач. Нарисовать тебе? Я нарисую. Только оставь меня одного.
Безопасный карандаш... Тетрадь... И я пишу. Вот он, мой конец. Сейчас, я опишу свои последний вдох...
Он будет сопровождаться бульканьем и хрипом. Прости меня Господи.
На тетрадке надпись: "Сука, я прошепчу тебе в ночи".
Скоро я умру... Но, тебе уже не стать прежней... Хохот... Хватка рук и ногти в кожу, горло мягко поддается... Я рву себя, прости, о Боже...
Я умру, но не совсем...
Я прошепчу тебе и мурашки пробегут по твоей спинке, в ужасе давя друг друга. Мой голос... От него почти ни чего не останется, но ты узнаешь его...
Слышишь, сука, я прошепчу тебе в ночи! И ты проснешься в луже собственно мочи...
- А-а-а!
- Что случилось милая? - вскочил мужчина резко.
Но она лишь, сидела и плакала. В нос ему ударил острый запах мочи и пота.
Её ждала освободившаяся этой ночью палата номер 43...
