1 часть - http://4stor.ru/histori-for-not-life/20380-ya-tvar.html
Чудесная ночь. Тусклый месяц освещает лабиринты запутанных улочек спального района. Вот и он, знакомый и ставший таким родным дом. Окно на первом этаже, как обычно, широко открыто. Он ждёт меня. Я иду, мой мальчик...
Внезапно я услышала в комнате грубый пьяный голос.
- Дооожили!!! За что, за что мне это? Разве я плохо жила? Почемууу? Ик!
Я заглянула в окно так, чтобы меня не было видно. По комнате расхаживала растрёпанная женщина и кричала на мальчика.
- Сын-идиот, когда же ты перестанешь ныыыть? Ик! Столько на тебя деенеег потратила! Ик! Сама не доедала, всё тебе отдавала! - судя по напоминающей бочку фигуре женщины, она была не совсем правдива, - А тыыыы!!! Когда же ты, наконец, сдохнешь!!! - она размашисто ударила мальчика по лицу. Он отлетел в угол комнаты.
Я не могла этого вынести. В глазах потемнело от ярости. Эта пьяная груда посмела ударить мальчика! МОЕГО мальчика!
Пьяница схватила с пола первое, что попалось под руку - ржавые пассатижи, каким-то непостижимым образом оказавшиеся в детской спальне, и занесла руку для второго удара. В мгновение ока я оказалась в комнате и вцепилась в жирную ручищу. Тёплая жидкость с отвратительным привкусом алкоголя закапала на пол. Баба вскрикнула и выронила пассатижи прямо мне на голову. Возможно, именно это, а также наличие целой подушки из подкожного жира спасло её. Я выпустила руку и отпрянула, загораживая собой мальчика. Долю секунды она смотрела на меня, а затем с воплем выбежала вон из комнаты.
Мальчик сидел в углу, обняв колени руками и уставившись куда-то в пустоту. Я подошла и легла рядом. Его маленькая тёплая ладошка коснулась моей головы.
- Понимаешь, собачка... Она ведь хорошая... Моя мама. Просто иногда так получается... Она не хотела... Она ведь... не хотела? - неуверенность в его голосе сменилась вопросом. Я посмотрела в его глаза и пару раз махнула хвостом. Я думаю, это его успокоило. Он взял с кровати подушку и одеяло и лёг на пол рядом со мной.
- Спокойной ночи, собачка, - он прижался ко мне и накрыл нас одеялом, - сладких тебе снов.
Убедившись, что он уснул, я встала и подоткнула мордой его одеяло. Мне пора уходить. Не думаю, что утром протрезвевшая тётка будет рада, увидев рану на руке и тварь с окровавленной пастью в комнате сына.
Оглянувшись на мальчика в последний раз, я выскочила в ночную прохладу.
Продолжение следует...
