Его зовут Гроб, а друзья его никак не зовут, потому что у Гроба нет друзей.
Волоча за ногу помятый труп человека, он идет под холодным дождем по ночному переулку Старого Города.
Черные капли дождя бьют по его морщинистой лысой голове и медленно стекают по его рваным мешковатым отрепьям. Его тяжелые сапоги методично отшлёпывают по неглубоким лужам, в отражении которых виднеется лишь тусклый свет намокших подвесных фонарей.
Гроб держит покойника за ногу мертвой хваткой, не замечая, как тот постоянно ударяется и подпрыгивает, попадая в ухабины на разбитом асфальте.
Гроб знает, куда идет. Его тяжелый взгляд целенаправлен, его тяжелый шаг размерен. Грязные кирпичные стены узкого переулка совсем не давят на него, он к ним привык с рождения.
Неожиданно в мокром воздухе раздается мужской голос, и Гроб, не отпуская ногу мертвеца, поворачивается на звук. В тени он замечает силуэт человека, который со звоном теребит в руках небольшой потертый мешочек.
− Ты слышишь этот звон? − говорит незнакомец, − Я дам тебе в два раза больше, чем тебе предложат за это тело в Сообществе. Зачем тащить его так далеко? Продай этого парня мне, друг.
Гроб молчит. Он слышит лишь стук дождя по мокрому асфальту и последнее слово незнакомца, которое невольно повторяется в его голове. Слово ДРУГ.
Его тяжелый взгляд целенаправлен, его тяжелый удар смертелен. Он знает, куда идет, волоча за ноги два помятых трупа.
Его зовут Гроб, а друзья его никак не зовут.
У него нет друзей...
