Я снова иду по проклятому кладбищу. Иду мимо могил. Иду мимо крестов. Иду мимо памятников. Иду мимо оград. Кое-где я вижу оставленные конфеты, печенье. Но я не собираю их. Я иду дальше. И думаю. И жалею. И чувствую себя дураком. И слышу плач... Плач?! Я разворачиваюсь и иду на звук, иду к одной, заветной, могиле. У могилы стоит женщина и горько плачет. Я подхожу и становлюсь рядом. Но женщина не слышит, как я подхожу. Она не видит меня. Да вряд-ли она сейчас вообще что-либо замечает. Она плачет. О ком? О сыне, который наложил на себя руки из-за какой-то ерунды. Я перевожу взгляд с безутешной матери на фотографию с черной ленточкой. И снова, снова чувствую себя идиотом! Ведь с фотографии мне улыбается мое же лицо...
