Мой дедушка. Он был замечательным человеком, и хоть мне тогда было меньше 7 лет, я до сих пор помню время, проведённое с ним. Я любил его, и его отношение ко мне было таким же.
Он почти всё время был у меня в комнате на своём стуле, но я не обращал на это внимания, так как я получал удовольствие от его рассказов. Я до сих пор помню, как очень быстро ужинал и бежал в свою комнату, словно луч солнца, пробивающий себе пусть сквозь листья деревьев, и слушал сказки, истории дедушки и засыпал после его поцелуя в лоб. Когда мне стукнуло 7 лет, он сказал, что предоставит мне подарок после того, как я пообедаю с родителями. Я отметил день рождения испечённым печеньем с мамой и папой и хотел было бежать в комнату и узнать, что мне подарит дедушка, но тут меня остановила мама и начала говорить что-то про то, что я уже взрослый и тому подобное, но я толком не слышал её, пока она не показала мне старую фотографию в фотоальбоме и не сказала, что это её отец. Там был мой любимый дед, грустный и смотрящий куда-то вдаль. Я сказал, что он не похож на сегодняшнего себя, сейчас он выглядит куда лучше. Мама со слезами на глазах ответила: "Фантазёр ты мой..." - и гладя меня по голове, добавила - "К сожалению, твоего деда убили на войне, и вернулся только твой папа. А ведь дед с тобой так и не увиделся..."
Я,со стучащим, словно молот, сердцем понёсся к себе в комнату и лишь увидел на старом потрёпанном стуле красивый узористый перочинный нож. Показав его маме и рассказав о деде, она еле слышно сказала: "Это же был... Его любимый нож... Он считал, что когда нож с ним, он приносит... ему удачу... Поэтому и забрал его с собой на войну." и упала в обморок...
