Мы, а точнее - я и мой друг Антон, занялись музыкальным творчеством примерно год назад. Антон был профессиональным гитаристом, и создание музыки лежало на его плечах. Написание текстов песен было моим делом.
Нам, чтобы научиться работать с определенными программами, такие, как “Fruity loops”, понадобилось примерно месяца три, и уже начиная с четвертого месяца занятия нашим общим хобби, мы спокойно создавали свои собственные песни.
Три недели назад Антон, сделав наброски нового минуса, принес мне на «дегустацию», и мне все понравилось. Хотя, что мне могло не понравиться? Антон знал толк в музыке, ведь он с детства учился держать в руках гитару и, не смотря на то, что он самоучка, мог на слух сыграть любую услышанную песню, будь то классика или же тяжелый хард-кор. Антон отдал мне нотную тетрадь, где были записаны ноты нового совместного «хита», и я все ноты перенес на “fruity loops”. На следующий день я с Антоном сидел за компьютером примерно часа четыре, если не больше - добавляли звуки других акустических инструментов. После долгой и нудной работы мы могли лицезреть наше «произведение искусства». Смесь акустических инструментов, таких, как гитара, барабаны, контрабас, скрипка, обычное и «китайское» пианино, слились в одно целое, мелодичное, красивое. Мы были счастливы от того, что мы слышали что-то новое, что-то наше, личное.
Я работал над словами песни примерно недели две. Переписывал раз двадцать пять. Все эти дни я думал только о том, как написать идеальные стихи. А Антон… Что-то странное происходило с ним, он боялся чего-то, но при вопросе, что случилось, он говорил про какую-то шкатулку, потом резко переводил тему. Мне показалось это немного странным, но я не забивал лишним голову, самое главное – написать идеальные слова песни.
Все было готово: минус, слова – осталось только записать песню. Первый куплет пел я, записать удалось быстро без всяких проблем. Второй куплет должен был петь Антон. Но… Ничего… Кроме шума. В настройках программы и компьютера все было в норме, микрофон тоже работал потрясающе. Но голос Антона не записывался, а вместо него был просто шум. Странно, мой голос техника записывала нормально, но голос Антона записывать отказывалась. Раньше таких проблем не было, мы с Антоном спокойно записывали дуэты. Антон явно занервничал и начал что-то говорить про какую-то шкатулку.
Сидя на кухне и попивая холодное, не фильтрованное пиво, Антон рассказал про «мертвую шкатулку». По легенде, шкатулка принадлежала одному дворянскому роду, который проживал на территории нашего города. После прихода советской власти весь этот дворянский род был убит. Драгоценные камни были вытащены со шкатулки, и от нее осталась маленькая деревянная коробка с музыкальным механизмом. Эта старая коробка попала в руки Антона. Мелодия из этой шкатулки была прекрасна. Антон украл мелодию, сказав, что это он автор музыки, над которой мы работали столько времени. Но потом Антон заметил, что вся техника, которая окружала его, сошла с ума. Это насторожило Антона, и он разузнал побольше об этой шкатулке. То, что искал, он вскоре нашел: шкатулка была проклята служанкой этого рода. Ей удалось спасти всего лишь одного ребенка, но, чтобы отомстить за погибших господ, она наговорила что, если человек, не являющийся кровным родственником этого рода, послушает мелодию из шкатулки, он умрет. Антон сказал, что в любом шуме, издаваемым техникой, он слышит, как идет обратный отсчет времени и, чтобы доказать это, он провел меня в комнату и поставил запись, где он пел. Непонятные звуки сливались в что-то непонятное и примерно на тридцатой секунде я услышал, как кто-то или что-то прошипел слово «три».
Антон сказал, что вчера, когда он пытался позвонить мне по сотовому телефону, в трубке начались помехи и кто-то сказал слово «четыре». И с каждым днем число становится все меньше и меньше.
Похороны прошли спокойно, Антона хорошо загримировали, он выглядел как живой. Три дня, прошло ровно три дня.
Его девушка, Камилла, после поминок подошла ко мне и протянула небольшую картонную коробку, сказав, что Антон просил передать ее мне. Я схватил коробку и умчался домой.
В ней я нашел письмо, цитирую: «Дорогой Олег, если ты читаешь это письмо, то, видимо, легенда о «мертвой шкатулке» - чистая правда. Мое время истекло, но напоследок, я решил сказать, что ты, именно ты, один из рода ***. Я решил узнать о своем роде, отправил запрос и заодно решил узнать и о твоей родословной. Эта шкатулка должна была попасть тебе в руки и, после долгого времени, она нашла своего владельца. Прощай! С любовью, Антон».
В коробке, под письмом, я нашел официальный документ. Это был ответ на запрос, запрос о моей родословной, в которой было сказано, что я возможный представитель рода ***. Под этим письмом лежала эта мертвая шкатулка: старая, расцарапанная. Видно, что она просуществовала не один десяток лет, и что она прошла сквозь «огонь, воду и медные трубы». Я рискнул открыть ее и… мелодия… это прекрасная мелодия…
