12.03.12.
Помешательство. Нет ничего свирепее аневризмы у нас в мозгу, да что вы? Есть. Я знаю это... Пока я еще жив. Частично. Хоть и давно умер, но я функционирую... я психопат, опечаленный псих. Я не могу сосредоточиться на своем рассказе, мне требуется выброс эмоций, словесный понос, но я, как человек, давно мертв. Я не могу ничего написать. Мысль... каждую секунду новые мысли. Страх, обреченность. Убийство, жестокость и фальш. Да, я наконец настроился на нужную волну. Поймал станцию желаний и потребностей моего головного радио. Оно мне приказывает, я слышу мелодию и она символизирует действие. Действие я исполняю и цитаты пафосных уродов постоянно оказываются в прессе. Меня считают маньяком... думают, я идиот, помешавшийся на агресивной музыке. Но не в этом дело... я слышу. Слышу и все, они не слышат. Не понять. Никому. Я одинок... писанина - это не мое, но я лезу. Этого хочет мой друг. Все, что у меня есть. Но не только без этого моя жизнь невозможна... мертвая жизнь, обреченного человека. Музыка, моя цель и все мое бытие. Суть мироздания, смысл жизни... она снова играет, я снова здесь... мне снова надо уйти во мрак и выйти в свет, пламя свечи. Фальш...
17.03.12.
Кровь.. я люблю мясо. Мне нравится есть курицу с кровью.. Человечина мне интересна с детства, я съел бы своего лучшего друга. Но я не умел пользоваться ножом. У меня не было нужного ножа. Порой меня сравнивают с Майерзом, они не правы. Потрошитель - тоже не мой типаж. Они не понимают меня. Я - часть мира музыки. Темная часть агрессивного репа, могучего дэта... я главный компонент этой мозаики. Без меня их тексты бессмыслены, ибо у них нет продолжения. Нет реализации. Какой смысл писать ложь? Я сделаю. Все сделаю, чтобы было не так, это не ложь.
26.03.12.
Журналисты... дурацкие крысы. Помойка их интересует, ибо поверхностно они оценивают каждое мое действо. Я дурак. Но я не хочу подобного. Мне не нравится... их критика не совершенна. Я хочу домой. Я дома, но дом мне не дом. Это не то место, где я должен жить. Тоска. Я не хочу больше функционировать в мертвом теле... сознание. Не знаю.. я не понимаю своей сути. Мне не хватает чего-то. Но мне не ясно, тело. Сознание. Я не силен в мышлении, я просто исполняю приказ. Я слышу это и мне безразлично. Я глуп... не хочу жить... Почему бы просто не забрать меня самого? Музыка не хочет... суицид... радио не хочет... нет. Не хочет.. жажда. Жаждет другого. Я слышу вновь, я не хочу, но мне так кажется... оно хочет этого..
10.04.12.
Нет... я поступил неправильно. Я ослушался. Люди сложны, тяжелые люди слишком зрячи. Я не знаю. Теперь я не знаю. Поток... волна прекратилась. Я не слышу указаний. Это сбой. Система. Я часть системы, я и есть система. Мой мозг запрограммирован. Я не желаю мириться с этим. Я не знаю. Тот человек был сложным... он не хотел отдаться. Он хотел другого. Он хотел... Жажда. Я знаю. Теперь я понял. Но не осознал... Сознание. Что это? Кто тот человек... Радио выключилось. Пустота. В моей голове пустота. Мысли... тупые мысли. Беспорядочные. Ничего, кроме них. Я схожу с ума... схожу с ума... мне. Мне одиноко. Я не слышу... не слышу. Здесь только я... только мои мысли..
29.05.12.
Пресса... снова она. Я в слезах. Счастье пришло. Радио со мной. Оно хочет забрать меня. Забрать меня к себе. Песня. Музыка. Она посвящена мне. И я уже знаю концовку. Я счастлив. Меня простили. Я прощен. Пустоты нет. Есть лишь надежда. Все кончится. Сегодня. Сегодня все пройдет, я уйду... я.. поток. Я снова думаю упорядочено. Отрывисто, но цельно. Я... радио, со мной. Мы вместе. Я слышал однажды, что перед смертью мы вспоминаем, все, что раньше было. С нами происходило. Нет. Человек не вспоминает. Я вспоминаю. Радио... песня посвященна мне.. история обо мне. Образы. Чудесно. Я счастлив, я близок. К свободе.. Уже. Совсем почти...
Люди - это стадо. А Стадо - это квинтэссенция людей. (с) Джон Пауэрс.
Copyright 2012 В© WalderinG
