2065

Быстрее, быстрее, нужно бежать, они догоняют! Черт, они с собаками, но мне никак не удается прибавить ходу. Вошедшая в спину дробь отдает сильнейшей болью при каждом шаге, или это только кажется? Они догоняют - теперь, очевидно, уже мне не уйти, после этого случая. Сзади по спине у меня стекает кровь - уже пропитала всю рубашку - и, кажется, дотекла до самых пяток. Кровь течет из раны на шее – я зацепился о железяку, когда пробегал под мостом. Тяжело, я больше не могу, они настигают, слышу тяжелое дыхание собаки моего соседа, вот лапы тяжело ударяют мне в спину, я падаю лицом в листья и грязь. Она пытается вцепиться мне в горло – я отпихиваюсь, как только могу, вот уже и слышны голоса преследователей. Собака отступает чуть назад, и рычит на меня, затем, вдруг, скулит, и, завыв, шарахается в сторону. Мне остается только подняться и продолжать бежать, точнее плестись. Скорее всего, мне не удастся уйти от них, но все же. А начиналось все так…

Зовут меня Ален. Красивое имя для обычного сельского отщепенца. Не правда ли? Ну, не то чтоб прям сельского - но мы живем в маленьком городке, буквально, тысяч пять человек. Не то что бы каждый друг друга знает, и трудно что-либо скрыть. Но вот, например, когда только на свадьбе Ланкастеров отгуляли – уже на следующий день половине города стало известно, что его молодая жена изменила ему с Ником Туми, пока новоиспеченный муженек спал лицом в тарелке с объедками. И, кажется, только сам Дик Ланкастер об этом не подозревал. Ну да это неважно. Я хочу сказать, что после окончания школы, у меня было всего несколько вариантов дальнейшей моей судьбы. Можно было бы пойти работать на скотобойню – у меня там заправляет всем двоюродный дядя. Однако я не хотел видеть мучения животных. Можно еще было найти с десяток подобного рода предложений – например, пойти работать в недавно отстроенный супермаркет (до нас тоже добралась цивилизация, ага). Еще моей мечтой было убраться из этой дыры и жить в городе. В по-настоящему большом городе, мегаполисе. В квартирке на этаже, примерно, сороковом – откуда, я уверен, открывается отличный вид на окружающую местность. Но чтоб собраться вот так и уехать? Не знаю... на первое время все равно понадобятся деньги. Одержимый идеей сорваться отсюда, я решил вот что - иду работать в этот супермаркет, а затем, как только накоплю более менее нормальную сумму, сваливаю. Я ведь не рассказал вам что ни сестер, ни братьев у меня нет - дома только выживший из ума отец. Как-то раз он разбудил меня утром в воскресенье, такой необычно спокойный и тихий, я аж удивился. Так вот, потряс он меня, значит, за плечо и говорит:

- Кто там у меня, в комнате?

- А кто у тебя там, в комнате? – зевнув и потянувшись, спросил я.

- Две женщины, – прошептал он.

- Две женщины? Ты привел сразу двоих? – усмехнулся я.

- Нет, я их не знаю, они что-то затеяли, – вдруг взволнованным голосом начал говорить он - Ходят, размахивают руками, и собрались что-то копать, подкоп под стену.

- Ну, пойдем, посмотрим, что там к чему, – протянул я. – Быть такого не может.

- Идем, Ален, что-то мне не по себе.

Конечно же, в его комнате никого не оказалось, хотя он тыкал пальцами, то в одну стену, то в другую, уверяя меня что тут, если не целый полк людей, то, по крайней мере, хоть кто-то тут есть. Потом он уставился на свои босые, грязные ноги и спросил:

- А это еще что за дьявол?!

- Где?

- Они ползут, ползут у меня по ногам! Сними их, сними скорей! – затем он повалился на пол и стал кататься по нему, стряхивая с ног видимую только ему угрозу.

В общем, пришлось его отправить на лечение в сумасшедший дом. Там, среди других психов, он присмирел и, после трех недель отбывания там без капли спиртного, вновь стал нормальным. В общем, можно особо не рассказывать про то, как я собрал необходимую сумму и, взяв в рюкзак свои немногочисленные пожитки, отправился к железнодорожным путям. Конечно, ближайшим крупным городом, промышленным и торговым центром, был Портленд. Туда-то я и держал свой путь. Но платить за проезд я не собирался, хоть деньги у меня и были. Я просто дождался, пока мимо будет проходить товарняк и без труда запрыгнул в него. А так как дело шло к ночи - я забился в угол вагона и решил вздремнуть, не теряя бдительности: ведь тут полно проходимцев и бродяг. Что конкретно везли в составе, я так и не понял – аккуратно сложенные штабеля наглухо закрытых мешков, почти до потолка. Незаметно для себя, под мерный и такой уютный стук колес, я отключился и мне снилось дыхание крупного зверя, его зловонный запах, вроде бы я от него убегал… Когда я проснулся, то понял, что чуть было не проехал Портленд, и пора бы мне спрыгивать, пока поезд опять не начал набирать ход. Еще я понял, что вся мои труды по сбору денег и подготовке к «путешествию» пошли насмарку – рюкзак мой был раскрыт - правда кроме денег, ничего не пропало. И валялась долларовая бумажка с надписью, сделанной моей же ручкой – «Извени друг, патом сачтемся» Я решил, что кем бы ты, мать твою, не был, неграмотный осёл, но если только я тебя снова увижу – мы действительно сочтемся. Я спрыгнул с вагона, и, накинув рюкзак на одно плечо, медленно пошел, чертыхаясь и пиная ногами попадавшиеся камушки. Прослонявшись по городу до вечера, вдоволь наглазевшись на все вокруг и так и не придумав, что делать дальше и где спать ночью (а уже ведь садилось солнце), я так и бродил, пока не пришел на кладбище.

На этом кладбище было так, как наверное на любом другом кладбище в мире – необычайно тихо и как-то действительно умиротворенно. Это было, очевидно, старое кладбище: вокруг были древние памятники и надгробия, кованые оградки (навевающие, если не ужас, то, по крайней мере, дрожь), статуи. Но, наряду с явно древними могилами, попадались свежевыкопанные ямы: будто разинутые беззубые рты, готовые поглотить очередной мешок с костями. Было что-то во всем этом притягательное. Только на кладбище, вот так, можно забыть обо всех своих проблемах, и подумать о чем-то высоком. Неужели это конец? Тебя сбрасывают в яму в заколоченном ящике, закидывают землей, читают молитвы и произносят красивые слова, или вообще без слов – и все? Ты просто становишься кормом для червей и ничего более?

В общем, в это как-то не хочется верить. Так вот, шел я так в раздумьях, поглядывал по сторонам, и вдруг почувствовал на себе чей-то взгляд. А затем, краем глаза уловил движение. Я резко развернулся, но никого не увидел. Пожал плечами и пошел дальше, а потом меня заинтересовали две вырытые могилы, с уже установленными надгробными плитами – Эмми Уилсон и Келли Уилсон – две маленькие девочки: одной шесть, а другой семь лет. Отчего же умерли такие крохи? Черт, вот почему тот грязный оборванец, недоумок, укравший мои деньги и бог знает что еще натворивший в своей жизни, жив, а вот для этих двух сестер - уже разинуты пасти бренной земли? Нет ответа. Тут сзади мне на плечо опустилась чья-то тяжелая рука, и я вздрогнул:

- Ты что тут высматриваешь, парень?

- Я ищу работу – ляпнул я первое, что взбрело мне на ум.

- Да? Ну не знаю, не знаю, на гробокопа ты не особо похож - уж больно щуплый.

- На гробокопа? – переспросил я развернувшись, и посмотрев, наконец, на собеседника – мощного мужика, с простым, но в то же время жестким лицом, глубоко посаженными глазами и чуть выпяченной вперед нижней челюстью.

- Ну да - гробокопа, могилокопателя. А работу какого типа ты искал на кладбище? – удивился в свою очередь он, подняв кустистые брови. – Могу предложить, если ты не против. Сейчас как раз подбирается жара, и старики начнут дохнуть как мухи. Работой ты будешь обеспечен - уж я тебе гарантирую.

- В принципе, согласен, – сказал я. А что мне оставалось делать? Денег то у меня не было, и ночевать было негде. А ехать назад домой – вообще не было желания.

- Тогда пойдем в мою конуру, – ответил мужик. – Меня зовут Батлер – Джейми Батлер, но друзья называют меня просто - Бат.

- А меня Ален, – ответил я и пожал протянутую мне руку. Точнее, он сжал мою мою руку так, что я чуть было не заойкал как девчонка – силы в его ручищах было более чем достаточно. Он привел меня в свою «конуру»: небольшой домик, внутри пара комнат, минимум мебели, старый телевизор, везде пыль, а на полу тут и там засохшие кусочки глины. Мне досталась комнатушка с видом на кладбище из окна. "А что? Бывает и хуже", - сказал Бат. Говорит, один его друг живет рядом с помойкой. Не бомж, ничего такого – просто рядом образовалась несанкционированная свалка, и сейчас там вонь стоит такая, что хоть в противогаз лезь, или в петлю. А тут – птички поют, солнышко светит. Разве что только вечером, какой бы жаркий не был день, повеет вдруг холодом, и завоют собаки.

- А с ожившими мертвецами вы не встречались? – поинтересовался я. – Или вампиры, оборотни, там?

- Нет, нет! – замахал он руками. – Чем ближе живешь к кладбищу, тем больше понимаешь, что, в целом, это все выдумки суеверного народа. А так – погост вполне себе обычное место.

- А как же энергия смерти, и все такое?

- Энергия смерти? – усмехнулся он. – Единственная энергию, в которую я верю, так это электроэнергия. Ну и еще, пожалуй, энергия, которая выделяется после пары выпитых бутылок портвейна. Вот и все.

- Ясно. Так что насчет могил? Прямо завтра начинать копать?

- Да, завтра и начнешь. Сейчас ложись-ка вот на топчан этот, пока ничего более подходящего предложить я не могу. Ну а завтра - расскажу тебе что к чему.

- Ага, – ответил я, а Джейми вышел и оставил меня наедине со своими мыслями, тишиной, почти полной луной в небе и мертвецами за окном. Я лег на топчан и попытался задремать. Сам хозяин повозился еще минут пятнадцать, пару раз ругнувшись, натыкаясь в темноте на разные предметы, а затем тоже улегся. Повертевшись еще немного – я уснул.

Наутро хозяин потряс меня – мол, вставай. И я встал, быстренько умылся. Водопровода в доме не было - воду Батлер таскал из колодца, что был неподалеку. Мы поели, выпили чаю, и Бат сказал:

– За сегодня, для начала, тебе нужно выкопать одну могилу.

- Всего одну?

- Всего? - рассмеялся Батлер. – Посмотрим, что ты скажешь в конце дня. Это не так просто, как тебе кажется. Выкопать достойную могилу – это не одно и то же, что выкопать яму в бабушкином саду. Глубина должна быть не менее ста восьмидесяти сантиметров, а лучше - еще глубже. Здесь почва, думаю, будет для тебя нормальная. Я вот ту могилу копал месяц назад для Бенджамина Уайта. Видишь? Так что начнем вдвоем, и я расскажу тебе что да как. Постепенно, мы вошли в раж: Джейми раздавал советы, и мы углубились уже сантиметров на шестьдесят. Стало неудобно, и Батлер оставил меня, пообещав навещать каждые полчаса и проверять работу. К вечеру я так вымотался, что еле передвигал ноги. В обед я съел принесенную Батом половину булки хлеба, запив её водой, а теперь - сил не было даже поесть. Я выкопал могилу безо всяких приключений, пришел в свою комнатку и повалился спать. Ночью проснулся по нужде, вышел на улицу, отлил под деревом и, закинув голову, посмотрел на небо – полная луна и куча звезд. Вдруг послышался скрип, а затем что-то упало. Я обернулся и увидел Батлера – тот вылез из люка, ведущего в подвал, закрыл его и пошел в дом, даже не догадываясь о моем присутствии. Я пока еще не успел спросить про подвал. Зачем это ему понадобилось лезть туда среди ночи.

Утром я еле поднялся с постели. Болело все тело, будто катком проехали, ныла каждая мышца. Даже те, о существовании которых я и не догадывался. Еще я подвернул, ненароком, ногу и теперь было больно наступать. Я хромал как не знаю кто. А ведь я был далеко не изнеженным парнем – я с детства привык к тяжелому физическому труду. Но настолько сильно тело не болело даже после того дня, когда я таскал мешки с мукой. За завтраком я спросил у Джейми про подвал, и тот заметно занервничал:

- Подвал? Да там ничего особого. Так, бывает, отнесу туда что-то из хлама, чтоб под ногами не валялось. А что?

- Да просто, – ответил я.

Конечно хлам, как же! Только вот, зачем таскать хлам по ночам? И запирать его на замок? В общем, появилась первая странность хранителя кладбища (так я, про себя, называл должность Бата).

- Ну все, не время рассиживаться - пора за работу! – сказал он, вытирая рот рукавом и с грохотом задвигая стул.

Снова палящее солнце, звук лопаты, врезающейся в землю, градом катящийся по лицу пот. Да, я признаю, что тогда погорячился, сказав «всего одну могилу». Две же выкопать за день одному – это вообще умереть можно. Хотя Батлер говорит, что как-то было и такое дело. И еще сказал, что летом хоть и жарко, но землю можно копать - не то что зимой в мороз, например. Сегодня, кстати, похороны тех девочек, что я упоминал – Эмми и Келли. Кто знает, что с ними случилось? У Бата почему-то спрашивать про них мне не хотелось, и я, подозвав к себе сновавшего по кладбищу беспризорника, поинтересовался на этот счет у него.

- Ты не здешний, да? – прищурился он. – И ничего не знаешь обо всем этом?

- Нет, – ответил я.

- А закурить у тебя найдется?

- На, возьми, – я протянул ему сигарету и коробок спичек.

- А еще одну можно?

- Подожди. Давай расскажи, что там с девочками…

- С девочками... Ну, они убиты Кладбищенским зверем.

- Кем?

- Так прозвали маньяка-убийцу – он убивает детей в основном. Ну и на женщин нападает тоже.

- Ты это сейчас только придумал?

- Нет, чистая правда, клянусь! – затараторил мальчуган. – Вот этих девочек, он убил! Их трупы нашли в озере. Здесь, неподалеку за лесом, – он махнул рукой в сторону.

- Да? А скольких еще он убил?

- Не знаю, по меньшей мере – семь человек. Он орудует только в пределах этого района, ну, в пределах кладбища. И ночью сюда, понятное дело, никто не суется.

- А как насчет того, что я ночую рядом с кладбищем? И пока ничего интересного не происходило?

- Тебе везет, наверное, – сказал мальчишка. – И знаешь что?

- Ну?

- Я думаю, что Джейми Батлер и есть Кладбищенский зверь, – понизив голос, сказал он.

- Понятно. Это же чушь. Я с ним работаю, общаюсь… Он, вроде, не похож на кровожадного убийцу, знаешь ли. В общем, если что будет интересное – приходи, рассказывай. Договорились?

- Ага, да только у любого маньяка есть друзья-знакомые, – ответил он и выжидающе уставился на меня.

- Что еще? – я было продолжил копать, но остановился.

- Сигарета.

- А ! Ну да, возьми, – он схватил ее, и ускакал.

"Кладбищенский зверь" – что за дурацкое название? В общем, нужно проверить, конечно, подвал Батлера. Кто знает - может он действительно не так прост как кажется?

Всю неделю, Батлер, будто почуяв неладное, не открывал погреб и не лазил туда. Да и вообще - никуда не отлучался. А я все думал, что же он может скрывать в подвале? Может, он и вправду убийца?

И вот, однажды, уже в разгар рабочего дня, Бат вдруг позвал меня, говорит: "Смотри". В том месте, где он начал копать – углубился лишь сантиметров на тридцать – была каменная кладка, с провалившимися вниз кирпичами. Когда я рассмотрел ее поближе, стало ясно, что под землей склеп или что-то в этом роде. Батлер решил не лазить туда самим, а, сначала, согласовать это с властями. На случай если это действительно старинное захоронение.

- Я съезжу в центр. Эти идиоты не желают ничего слушать по телефону! – бросив трубку, возмутился Джейми.

- Давай, хорошо, – кивнул я. – Я пока со своей могилой разделаюсь. Ну, в смысле не со своей! Ну, в общем, ты меня понял.

- Да, Ален, копай пока. Я пошел.

Конечно же, как только Батлер ушел, я пошел к крышке подвала. Ключи, естественно, он всегда носил с собой, но один мой знакомый научил меня самым разным "штукам": начиная, например, тем, как завести машину, соединив пару проводков, и заканчивая тем, как эту машину открыть. И вообще, не только машину – некоторые замки так же открыть не составляет большого труда, если тебе хоть немного известно, что к чему. У подвальной двери замок был простецкий, захлопывающийся, и, немного поковырявшись в нем согнутым куском тоненькой проволочки, я откинул дверь, и, оглядевшись по сторонам, стал спускаться вниз. Я и не думал, что тут так глубоко! Железные скобы, вделанные в стену, исчезали где-то там, в темноте. Наконец, я ступил на утрамбованный земляной пол, и, вытащив спички, зажег одну…

Я был в комнате, на стенах которой висели полки, а на них - банки с человеческими органами, плавающими в мутноватой жидкости. Еще тут был стол в потеках крови, на котором валялись различные инструменты: ножи, тесаки, острые скальпели, и, куда же без них, топоры. Было еще с десяток инструментов, названия которых я не знал. Также, чуть поодаль стояло кресло, как на приеме у стоматолога, закрепленное таким образом, чтобы сидящая в нем жертва не опрокинула бы его. В общем, стало понятно чем занимался здесь Джейми Батлер – разделывал тела своих жертв. Так я разглядывал инструменты, банки и все прочее, а затем подумал, что пора бы уже отсюда сваливать – не то Бат может жестоко наказать и меня тоже. Я на ощупь пошел к скобам и полез наверх, торопясь и с каждым шагом стараясь прибавить ходу. Я не то что бы паниковал – просто мне не верилось, что такой человек как Батлер может быть хладнокровным убийцей. Это просто не укладывалось в голове. Я уже поднялся почти к самому проему, как услышал его голос:

- Что? Все проверил, щенок? – а затем, тяжелый сапог врезался мне в лицо, и я полетел вниз.

Очнулся я в непонятном, тесном месте – ни рукой, ни ногой не пошевелить. Я попробовал сесть и сразу наткнулся лбом на что-то. Дыхание участилось, я, кажется, стал понимать, что произошло. Чертов Батлер похоронил меня заживо! Нет! Не может быть! Тут я стал колотить руками по крышке, стенкам и дергаться, рыдать и орать в голос. Потом выдохся и затих - решил успокоиться и обдумать ситуацию. Реально ли вылезти из могилы? Сразу в голову полезли фильмы: «Заживо погребенный» (правда, там мужику повезло – его схоронили в дешевом гнилом гробу), «Убить Билла» (там вообще применялась супертехника пробивания деревяшки – полная чушь, как я посмотрю). В общем, положение у меня было не завидное, и воздух заканчивался с катастрофической быстротой. Или мне это только казалось? Я стал ритмично бить в крышку. Затем кулак стал скользить по ней, и послышался чавкающий звук – я в кровь разбил руку. Стал бить другой, и ее тоже разбил. Потом послышался треск – я нашел в себе силы не торопиться и, чуть отдохнув, продолжил бить и разломал одну из досок. Земля не посыпалась – странно. Я оторвал еще одну доску – оказалось, что она гнилая – и, извернувшись, смог сесть.

Темное помещение было чуть освещено светом, льющимся сквозь щель между дверным проемом и самой дверью. Я встал – оказалось, что я нахожусь в склепе: мой гроб стоял на полу, в окружении еще порядка десяти таких же. Один был открыт, в нем валялся чей-то скелет – по истлевшим лохмотьям было не понять, женский или мужской. Что же теперь, черт возьми, делать? Хотя пока я был просто рад, что могу двигаться, стоять или сидеть, привалившись спиной к стенке. Я провел так довольно много времени: в раздумьях и тревоге. Странно, что есть мне не хотелось. И, вообще, сколько времени я провел тут? Вдруг, снаружи послышалась возня и чьи-то шаркающие шаги – затем дверь открылась, и я закрыл лицо рукой от яркого света, щурясь и пытаясь рассмотреть пришельца. Потом поднялся на ноги – на входе стоял старик, который, выпучив глаза, глядел на меня, нижняя губа его тряслась, а затем он и сам затрясся, как осиновый лист на ветру.

- Привет! – только и сказал я, а он развернулся и так ускорился, что, пожалуй, для старика было очень даже быстро.

Я пожал плечами и вышел, наконец, на воздух. Не знаю, по всему видать, что в склепе я пробыл не долго. Вот только совсем не узнаю кладбище. Или это вообще другое? Я пошел по аллее, и меня не покидало чувство, что это все уже было. И еще такие знакомые надгробия, а вот и могила тех девчушек – Эмми и Келли, только, черт возьми, почему надгробия такие растрескавшиеся и старые? Бред. А вот и новое захоронение – «Покойся с миром, Рендольф Уоллес, любящие тебя жена и детки», и дата: «15.08.1980 – 30.06.2061». Я наклонился, и пальцем провел по гравировке – вроде не опечатка. И могила... она, ну, не новая что ли. Уже пару лет ей точно есть. Сейчас примерно, две тысячи шестьдесят какой-то год?! Как так?! Нужно найти кого-либо и узнать что к чему, может это просто, шутка? Да быть такого не может!

Я пошел дальше, и везде натыкался на могилы с подобными датами: вот Кристофер Смит – умер в 2045 году, вот Вайолетт Джой – умерла в 2056 году. Я наткнулся на дом, возможно, теперь уже бывший дом Джейми Батлера. Во всяком случае похож, правда, изрядно поизносился. Хотя вот, например, кровля была другая. Дверь была не заперта и я, заглянув, крикнул:

- Эй, есть кто дома? Батлер? Ты тут? – ответом мне была тишина. Я прошел внутрь, и тут раздался шорох, а потом «апчхи» - из шкафа. Я распахнул его и увидел там того старика, который, увидев меня в склепе, включил пятую передачу. Или шестую – кто знает.

- Кто ты? – прозаикался он.

- Я Ален. А ты кто?

- Ален? – вытаращил глаза он. – Это действительно ты?!

- Да, а что такого? А скажи-ка мне, какой сейчас год?

- Две тысячи шестьдесят пятый. – произнес он. Нижняя губа его опять задрожала.

- То есть, ты хочешь сказать, что я провел в гробу пятьдесят три года?

- Получается так.

- А ты-то, кто ты такой?

- Я Батлер.

- Батлер?! Сколько тогда, мать твою, тебе лет?!

- Восемьдесят девятый идет - тогда мне всего тридцать пять было.

- Так ты, значит, забросил меня в могилу, скотина? – стал вскипать я.

- Ну, ты бы выдал меня, а я не хотел в тюрьму. Уж извини, если хочешь выместить на мне злобу, то я готов. – сказал он, уже без дрожи в голосе, глядя мне в глаза.

- Вылезай. – я подал ему руку, и он с кряхтеньем вылез из шкафа. – Для начала, расскажи мне, что вообще творится в мире? Была ли Третья мировая? Что там с кризисом?

- Единственное, что я могу сказать, самое важное – мертвецы оживают, об этом рассказывают по всем каналам. То тут, то там оживет один, а то и все кладбище целиком. Я не особо верил всем этим байкам, но вот ты передо мной.

- Я вроде не мертвец - я же дышу. Видишь?

- Ты не дышишь, Ален. И даже не моргаешь.

- Как не дышу? Видишь?! – тут я попытался вдохнуть, но ничего не получилось. Оказалось, что все это время я и вправду не дышал, ведь когда дышишь – не обращаешь на это внимание, просто дышишь, да и все. И моргаешь тоже неосознанно.

- Хорошо, допустим я мертвец. Почему же за пятьдесят три года, мое тело не подверглось разложению, а? Может, это просто летаргический сон был?

- У тебя ухо отвалилось, Ален.

- А? Что? – я провел рукой по голове – действительно, одного уха нет. И второе вот отвалилось.

- Ты сказал, мертвецы встают из могил. А как к этому относится правительство? Кстати, кто у нас сейчас президент?

- Президент? – переспросил Батлер. – Последнего президента повесили в прямом эфире, на глазах многотысячной толпы. Транслировали по всем каналам. У нас сейчас, даже не знаю... Диктатура? Ну да - вроде того. Мертвецов отлавливают и дезактивируют.

- Дезактивируют? В смысле?

- Ну, бросают в кислоту. И уж прости меня, но это приказ: «При появлении мертвеца, гражданин обязан сообщить об это властям в кратчайшие сроки». А если выяснится, что утаил – неповиновение или не знание законов расценивается как преступление против действующей власти. – выпалил он заученную фразу. – Я вызвал чистильщиков...

- Да как ты мог?!

- Ну, я же не знал, что это ты, Ален.

- Чертов старикашка! – я схватил его за воротник и стал трясти, а тут уже и подоспели вызванные им полицейские, или чистильщики, как там он сказал. Рядом с домом остановилась машина, зависнув сантиметрах в тридцати над землей. Я швырнул Батлера головой в стену, а сам выскочил в окно и побежал к лесу, а сзади в спину мне неслись выстрелы, угрозы и проклятия, а также рычание и лаяние псов. Возможно, мне удастся убежать - вернуться назад, в склеп, и подождать лучших времен. Там было куда спокойнее, скажу я вам.