Ночь. Дождь льет как из ведра. Редко проезжающие машины расплескивали лужи.
Все окна закутались в темноту, кроме одного. А в этой квартире живет старик Алфорд. Он нервно делал круги по своей квартире, бормоча: «Почему я?» Вдруг окно приоткрылось. Алфорд резкими шагами подошел и закрыл его. И вдруг он заметил - окно же было крепко закрыто! Значит, кто-то открыл его и...
Резко сзади появились руки. Дотронувшись тела старика, они толкнули его вниз, к смерти...
Утро. Семь часов утра. Но изменения произошли. У дома Алфорда Смита стояли служебные машины. А сам Алфорд лежал на земле. Следователи искали улики, но их не было.
— Я не могу поверить, что этот милый человек мог совершить суицид, — кудахтала испанка, сосед покойного, — даже алкоголя он не употреблял.
— Мадам, — серьезно сказал детектив Мак Куин , — это не он. Это... кто-то другой.
Испанка ахнула:
— Неужели...
— Да, "он" снова ударил.
— Но почему..?
— ...он это делает? - продолжил детектив, - нам не ясно, но есть версия, что "он" - наемный убийца.
Вечер. Заброшенные дома так и дают дрожь. Но в них находится сам страх. Сидит и точить нож для следующего убийства. Нового стиля. Смертельного убийства.
Тут мы ознакомились с ситуацией, а потом будет и знакомство с делом. Читайте до конца, вы не пожалеете.
Astemir
