Вы, возможно, не поверите, но я устроился на немного необычную работу. То есть, работа вроде вполне себе обычная, оператор Call-центра. Ну, не совсем Call-центра - это какое-то непонятное предприятие – вроде бы как служба доверия – нужно оказывать моральную помощь и даже отговаривать людей от суицида. Сначала я и не надеялся, что меня возьмут, потому что на такую работу, берут обычно девушек с приятными голосами и вселенским терпением. Мой хрипловатый голос, с трудом можно назвать приятным, и особой выдержкой я тоже не обладаю. Но делать было нечего, а денег было мало, и я хватался за любое предложение заработать. Работал на автомойке, еще был заправщиком. Таскал ящики и несколько недель отпахал на стройке. Даже пару дней, играл и пел на улице, с гитаркой. Но лето закончилось, стало холодать, и я подумал, почему бы мне не попробовать свои силы в службе поддержки, например? Или диспетчером? Образования у меня никакого не было – точнее, было начатое или незаконченное высшее. Факультет психологии. Не закончил, потому что навалились сложности – было уже не до учебы. Но я, все же, лелеял мечту, получить-таки диплом и стать психоаналитиком. Знаете, какие они дерут бабки, за то, что просто разговоры разговаривают? Хорошие деньги получают, уверяю вас.
Так вот, я приехал в эту компанию, офис которой находился в недавно отстроенном, многоэтажном здании, и, дождавшись лифта, поехал наверх. Дверь кабинета была распахнута – я постучал в косяк и вошел. За столом сидел мужчина, в рубашке, с закатанными до локтей рукавами, а его пиджак висел на спинке кресла. Он положил трубку, и, представившись Сидом Скайдом, несколько мгновений, пристально меня разглядывал, а затем вдруг сказал:
- Вы верите в призраков?
- Да. То есть, нет, - ответил я, – а какое это имеет отношение к работе?
- Да в принципе никакого, – прищурился он, - ну, почти никакого. Просто хотелось узнать ваше мнение на этот счет. Образования у вас, как я понял, нет?
- Нет, – кивнул я.
- А где вы работали до этого?
- Где я только не работал, – усмехнулся я.
- Ясно, ясно, – тут он прикурил, и выпустил сизое облачко дыма, - главным условием принятия на работу является один момент…
- Какой же?
- Иногда, нужно оставаться и отвечать на звонки вечером, ну, или даже ночью.
- Без проблем. Только какие же идиоты будут звонить в такое время?, – тут Сид пристально поглядел на меня и ответил:
- Уж поверьте, будут. Все довольно просто, я вас уверяю – люди звонят, и просто хотят получить помощь или услышать теплые слова… Иногда, ну в общем, звонки не совсем обычные… Вы будете играть на контрасте эмоций, понимаете, о чем я?
Я как болван, улыбаясь, кивнул головой, хотя я ровным счетом, не понял ничего, из того что мне наговорил Скайд.
- Я согласен на любые условия. Знаете, мне чертовски нужна эта работа…
- Понимаю. У вас незаконченное высшее образование, так ведь мистер Бакстер?
- Да, и еще трехмесячные курсы лингвистики проходил – кивнул я.
- Ладно, можете приступать завтра, будете пока на испытательном сроке. Вам все детально объяснят.
Я несколько мгновений постоял, а Сид уже повернулся ко мне спиной и уткнулся в монитор.
- Что-то еще? – буркнул он.
- Нет, а что мне с собой брать? Какие документы? – протянул я. Было просто удивительно, что меня взяли на работу вот так, почти ничего не спросив.
- Завтра, все завтра. Ничего не берите, просто приходите и все. К девяти, – уточнил Скайд.
- Хорошо, к девяти, – повторил я, – до встречи. Сид ответил что-то невразумительное, быть может, попрощался. А может – послал куда-то, кто его знает.
Что я стал делать? Ну, так как я безработный, делать я мог все, что хотел. Шлялся по городу, сидел в парке на лавочке и глазел на прохожих. Курил, пил кефир с батоном. Нет, не подумайте, что я бездомный или что-то такое – дом-то у меня есть, конечно. Просто, там, как я подумал, сейчас творится беспредел – во-первых, пришли со школы (учебный год же начался) брат и сестра. Нет, они не близнецы, и даже не одногодки. Что они там вытворяют – одному богу известно – визг, гам и хаос стоит, я уверен. Затем мать пришла, наверно, с работы, скорее всего, не в настроении – она моет посуду в закусочной, и черт меня дери, если это так уж весело. Вы думаете, что я еще напишу про пьяного папашу, который всех избивает? Нет, у нас нет отца. Я его вообще не знаю. Мать крутится, как может, я тоже. Младшему, Скотту – девять лет, Мелиссе – десять, и их нужно как-то воспитывать и растить. Такие дела. Зовут меня кстати, Олдос. Олдос Бакстер, да, почти как Хаксли. Ну, во всяком случае, некоторые меня так называют, и это, получше многих знакомых мне кличек, скажу я вам. В общем, в конце концов, мне надоело, вот так просто бродить, и я отправился домой. Мы поужинали все вместе, детишки весело тараторили, каждый о своем: Скотт - о величине расплывшегося синяка под глазом его приятеля, Мелисса – о новой учительнице математики. Мать спросила у меня насчет работы, я рассказал, что к чему. В целом, больше ничего интересного не было – я почитал чуток и лег спать.
Проснулся я сам, за десять минут до будильника и чуток полежав, встал, сладко потянувшись и задрожав – утро было прохладное. Все домашние уже ушли, так что, в полной тишине я оделся и побрился. Позавтракал оставленным мне в сковороде рисом с подливой и кусочками мяса и вышел из дому. Кстати, я ведь искал в интернете любую информацию о компании, в которой мне предстояло работать, и не нашел ровным счетом ничего. Кто к ним обращается, и как вообще люди на них выходят - для меня пока осталось загадкой. Меня встретил опять-таки Сид Скайд и повел, как выяснилось, в мой «офис» - небольшую комнатушку, с одним окном, на котором, болталась пленка от солнца – ну, типа фольги такая, стол с компьютером на нем, и стул – с кожаной обивкой. Естественно, стоял телефон – обычный, серый аппарат, правда, с кучей дополнительных кнопок.
- Вот, – сказал Сид, – садись, работай, отвечай на звонки, хотя я думаю, их будет не так много.
- Так, а что отвечать-то? – поднял я брови.
- Импровизируй, – сделал загадочное лицо Скайд, – чуточку фантазии, и все будет прекрасно, я не сомневаюсь в тебе, Олдос. Кстати, отличное имя, и писатель хороший.
- Да, спасибо. Просто отвечать на звонки?
- Ага, куда уж проще. Дерзай, студент, – подмигнул Сид и скрылся за дверью.
Я остался один и в растерянности осмотрелся. Дерзать? Что, черт возьми, от меня вообще требуется? Псих он, что ли? В общем, на выяснение и обдумывание этих и других, самых разнообразных проблем, у меня было много времени. Почему-то никто не спешил звонить в эту чертову компанию, и я полдня маялся от скуки – лазил в интернете, что-то читал, раскачивался на стуле, смотрел в окно и так далее. Так прошел весь день, я распрощался с Сидом и пошел домой. Что ж, мне показалось, что я нашел работу своей мечты. Но это только показалось…
На следующий день Сид сказал, что предстоит первая вечерняя смена. Я ответил, что если это будет выглядеть так же, как и вчера, я в принципе, согласен, но есть ли смысл? Сид похлопал меня по плечу и сказал, что мол, студент, смысл есть во всем. И ушел к себе. День прошел так же незаметно, только на этот раз, я помог запустить компьютер одной даме – он «не запускался, и вообще, не работал», но как только я вошел, все, как по мановению волшебной палочки, исправилось. Дама рассыпалась в благодарностях, а я пошел восвояси. Еще набрал текст, который мне принес мужичок в круглых очках и лысиной на макушке. Вот и все.
Я опять раскачивался на стуле, пытаясь сохранить равновесие на двух ножках, когда вошел Скайд.
- Развлекаешься?
- Да, – смутился я.
- Все уже ушли, а тебе теперь предстоит маленько поработать.
- Ага, – кивнул я.
- В общем, мой номер ты знаешь, если какие-то сложности – звони.
- Ясно.
- Удачи, студент! – Скайд расплылся в широкой улыбке.
Я посидел минут эдак десять, в ожидании звонков, потом голова стала клониться вниз, а глаза, вдруг сделались тяжеленными, и я стал проваливаться в сон. Из забытья меня вывел звонок – я подскочил на месте и стал моргать, пытаясь сообразить, где я вообще? Потом вспомнил, что к чему, и схватил телефон.
- Вас приветствует служба доверия. Меня зовут Олдос, что у вас стряслось? – бодрым тоном произнес я. Хотя, это наверно, только кажется, что он бодрый, вот, когда разбудил, например, тебя кто-то часов в семь, в выходной, а ты стараешься сделать вид, что не спал, что-то вроде этого.
- Говорите, я вас слушаю, – ответом пока служила лишь тишина, прерываемая шумом и шипением.
- Меня зовут Том Элтон.
- Привет, Том Элтон. Что у тебя стряслось?
- Полгода назад на меня напали грабители. Они не просто отобрали у меня деньги - еще жестоко избили. Я валялся в больнице, со сломанными ногами, ребрами, ключицой и проломленным черепом. Прошла неделя, прежде чем я понял, что все в темноте, не потому что у меня на глазах повязка, а потому что я ослеп. И вот, я, наконец выписан из больницы. И теперь не хочу жить.
- Ну, я знаю одного модельера, который ослеп, но не сдался, а стал и дальше придумывать наряды, и в итоге стал известным человеком.
- Что? – Том удивился, – Как можно придумывать костюмы, если ты слепой?
- Не знаю. Ну, ему конечно, помогали. В общем, бросьте вы это дело, я вам говорю.
- Представь, что я никогда не смогу больше видеть солнечный свет, небо и собеседника. Каково это?
- Вам не позавидуешь, но жизнь-то дается один раз. Не стоит ее заканчивать самому, кто знает, может через месяц или два вы прозреете. Просто верьте в это и все.
- Что ж, спасибо вам. Но врачи сказали, что никаких надежд, никаких. Я сейчас дома, и позвонил вам, когда уже наглотался таблеток. Прошло уже пятнадцать минут, где-то так.
- Вы совершили ошибку. Но, быть может, таблетки не подействуют? А?
- Быть может. В любом случае, с вами приятно было пообщаться. Если вдруг не подействуют, перезвоню вам завтра, – и положил трубку.
А я сидел, как во сне. Может, я и правда сплю? Что за бред? Я выдернул из головы волосок и зашипел от боли. И правда, не сплю, все это наяву. В общем, мне не совсем ясно, зачем звонить куда-либо, если уже наглотался таблеток. Может, шутник какой? Тут телефон зазвонил опять. Я вытер лоб тыльной стороной ладони, и, набрав полную грудь воздуха, выдохнул. Потом взял трубку.
- Здравствуйте, служба доверия, что у вас стряслось?
- Привет. Вы слышали о людях, похороненных заживо?
- Да, слышал. Вы похоронены заживо, что ли?
- Как вы угадали?! – воскликнул голос. – Экстрасенс вы, что ли?
- Не без этого. Ладно, оставим шутки, что у вас там?
- Кладбище, что на Мэйплстрит, знаете ведь?
- Знаю, – подтвердил я. – Что с ним?
- С ним – ничего, а вот со мной… В общем, я застрял на нем. Ну то есть, не застрял, я действительно нахожусь в могиле, меня зарыли.
- Угу. И телефон оставили? Специально, чтоб вы рассказали, как там, сухо ли, и не беспокоят ли черви, да?
- И про червей вы знаете?! Да. Они каким-то образом проникли вовнутрь, и это доставляет неудобства.
- Хорошо, как найти вашу могилу? Я подъеду, выкопаю гроб… - тут он детально объяснил мне, где искать, а я попрощался и киданул трубку. Затем, откинувшись, заложил руки за голову. Этот псих, сказал, что его зовут Эдвард Барнаби – и ведь если поехать на то кладбище, такая могила и вправду там будет. Только это ведь чушь - просто, кто-то развлекается таким вот образом. Более бредовой работы я и представить не мог. Тем более не мог представить, что вот так, будут звонить безумные люди, с безумными россказнями. Тут мои размышления прервал очередной звонок.
- Здравствуйте, вас приветствует…
- Здрасте. Я нахожусь на мосту, и…
- Перебивать невежливо, разве тебя не учили в детстве?
- Что?
- Ты стоишь на мосту. Дальше.
- Так вот, я стою на мосту и сейчас собираюсь спрыгнуть.
- На кой хрен ты тогда звонишь сюда?
- Почему вы грубите? – изумился собеседник. - Ну, вы должны меня отговорить, сказать что мол, все случается в жизни. Но не стоит совершать опрометчивых поступков. Я бы вам ответил на это, что…
- Человек, всерьез решивший сброситься с моста, не станет битый час рассказывать об этом кому-либо по телефону. И тем более, волноваться, что ему грубят. В общем, это твой выбор парень, ты и сам все без меня знаешь, – ответил я и положил телефон.
Вот значит, в чем суть работы, почему меня так быстро на нее приняли. Я посидел так еще, пялившись в одну точку, подождал еще звонков, но их не было. Лег головой на стол и не заметил, как уснул.
Проснулся я от солнца, которое проникнув окно, осветило мою левую щеку, я поднял голову, и увидел Скайда – тот сидел напротив и задумчиво смотрел на меня.
- Ну, студент, что скажешь? – спросил он.
- Что сказать, звонили всякие ненормальные. Это все, правда? Или это просто розыгрыши?
- Нет, не розыгрыши. Мы ведем учет звонков и обычно проверяем, данные. Отправляем запросы в морги и таким образом узнаем достоверность звонков, – усмехнулся Сид.
- Я могу быть свободен?
- Да, иди домой. Сегодня тоже вечерняя смена. Так что отоспись.
Я кивнул, и поплелся восвояси. Несмотря на то, что я поспал несколько часов, я чувствовал себя совершенно разбитым. Пришел домой и отрубился. Из забытья меня вывел звонок – нашарив мобильник и долго вглядываясь в экран, я, наконец, понял, что это Сид и ответил:
- Да, алло.
- Спишь, студент? Сколько ты говоришь, звонков принял?
- Так, дайте сообразить – мост, кладбище и таблетки… Три звонка.
- А у нас учтено только два.
- Точно помню, что три. Сначала звонил какой-то Том, за ним – Барнаби, якобы закопанный на кладбище. И еще один, не представился.
- Не знаю Олдос, – тут Скайд кашлянул, - только два звонка.
- Ну, может мне это приснилось?
- Может. Сегодня придешь к 23:00. Без опозданий чтоб.
- Да, мистер Скайд, - ответил я, а тот уже положил трубку.
Странно. Только два звонка? Ведь не приснилось же мне это? И вообще, вот зачем было трезвонить в такую рань? Надо ли говорить, что весь день я страдал чепухой – пил кофе, что-то читал, смотрел… В общем, день пролетел незаметно, и вот уже я опять на работе. Сид встретил меня, и сказал, чтоб я воспользовался диктофоном, дабы избежать впредь подобных казусов. И вручил мне диктофончик, а затем, пожелав удачи, ушел. А я сел, и покрутил в руках диктофон – маленький, не больше пачки сигарет, кнопки перемотки, записи. И что меня удивило – на маленьких кассетах. Это сейчас-то, в век высоких технологий! Я нажал «Rec»:
- Сейчас 23:21, я сижу и жду звонков, пока ничего интересного нет, – и тут телефон зазвонил. Я перевел на него взгляд, и, положив диктофон рядом, включил громкую связь.
- Да, это служба доверия. Говорите, я вас слушаю, – и опять треск, а затем гудение, как возле трансформаторной будки.
- Говорите же!
- Вы меня слышите? – прозвучал глухой голос.
- Великолепно слышу. Что у вас стряслось?
- Ничего. Я как-то по ошибке, наверно, попал к вам, - протянул голос.
- По ошибке? А куда ж вы звонили?
- Своей жене.
- Ну, тогда до свидания, – я положил трубку. Но тут телефон опять зазвонил.
- Да, алло…
- Опять вы? – воскликнул тот же голос.
- Ну, вы куда звоните?
- Послушайте, у меня нет времени на разговор с вами, мне нужна моя жена. Я кажется, опять к вам попадаю, как и вчера.
- Как ее зовут? Я могу попробовать вас соединить с ней.
- Меган. А меня – Эдвард Барнаби.
- Ну, вы сейчас, где находитесь, если не секрет? Вчера вы сказали, что в могиле, и как бы это вам сказать, помягче…
- Да, совершенно верно. На кладбище, как я и говорил, а почему вы…
- Хорошо, – я не стал спорить с явно невменяемым типом, - я ей сам перезвоню, а вы пока повисите на линии, не кладите трубку.
Эдвард угукнул, а я, полистав справочник, действительно, нашел там одну единственную Меган Барнаби, и номер. Набрал его, послушал гудки, и уже собрался было класть трубку, как сонный женский голос ответил:
- Да?
- Извините, я вас разбудил. Тут на линии Эдвард, ваш муж. Он почему-то все время попадает к нам, вы не могли бы…
- Что за мерзкие шуточки?! – взвизгнула Меган. – Что вы себе позволяете?!
- В смысле? – растерялся я. – Я все понимаю, ночь, и вы спали, но тут такое дело…
- Мой муж умер несколько месяцев назад, – ответила она, – и не звони сюда больше, придурок! – и послышались гудки. Я оторопел, и перешел на другую линию:
- Эй, Эдвард! Ты тут еще? – но ответа не было, помехи помехи и шипение, такое вот, когда ищешь нужную радиостанцию. – Алло?
Ответа не было, и я отключился. Взял диктофон и остановил запись. Потом было еще несколько звонков – один собирался повеситься. И зачем-то вдруг решил позвонить. Не знаю, убедили ли его мои доводы, или нет, но я надеюсь на лучшее. Этот разговор я тоже записывал, сменив кассетку. Еще было просто пара звонков, люди рассказывали о своих проблемах и несли откровенную чепуху, а я отвечал им, в таком же стиле: попал в аварию и не можешь теперь ходить? Ну что ж, посмотри Параолимпийские игры, может все еще не так плохо, ведь руки-то у тебя двигаются? Бросил парень и собираешься перерезать вены? Сходи в клуб и подцепишь еще пару десятков, я не знаю…
А потом опять позвонил мой старый знакомый:
- Да, вы позвонили в службу доверия, что у вас случилось?
- Это снова я, Эдвард Барнаби, который из гроба. Тут очень сыро и холодно, почему вы не приехали меня спасать?
- Опять ты?! – я проверил, идет ли запись, вроде все в порядке. – Ты утверждаешь, что находишься в могиле? Сколько же ты там? И почему телефон не разряжается?
- Ну, батарея на исходе, в том-то все и дело. Я с трудом сейчас сдерживаюсь, чтоб не заорать или не запаниковать, но вытащите меня! Вытащите, я тут уже почти двое суток! Я хочу есть, помогите мне!
- Ладно. Могила, та, что вы и описывали вчера, так ведь? Тогда ждите, я буду днем…
- Вчера вы пообещали то же самое, но не пришли! Умоляю вас, пожалуйста, спасите меня.
- Ладно, я вам верю, верю. Успокойтесь и просто поспите.
- У меня может кончиться кислород! – продолжал вопить Эдвард.
- Слушай, Эдди – ведь можно так тебя называть, да? Не кончится, все будет хорошо! Жди!
Я положил трубку и задумался. Не может же быть такого, правда? А вдруг может? Ладно, съезжу я на это вонючее кладбище и проверю. Только потом, а сейчас посплю…
