Я художник. Но необычный художник. Я не пишу картины на тему природы, абстракции. Я не пишу "марины", не пишу пейзажи, баталии. Я пишу портреты, но не живых людей, а мёртвых. Точнее пишу-то я с живых и вообщем-то здоровых, но через 5 дней после завершения портрета люди умирают в тяжких мучениях. Сначала-то я думал, что это не более чем совпадение, но после нескольких картин понял, что владею бесценным даром, о котором мечтают обладать миллионы. Как только я это понял, то загорелся неистовой идеей: очистить мир от преступников. Это было не сложно. Пару минут в инете и из моего принтера выходят десятки фотографий, после чего я беру грифель, становлюсь к мольберту и начинаю вершить суд. Всё было бы просто чудесно, если бы не побочный эффект моего дара. Все, кого я истребил, ровно через 13 дней после своей смерти приходят ко мне в кошмарных снах. Там они разрывают меня на части, сжигают, собирают из пепла и снова сжигают. Раз за разом я чувствую мучительнейшую боль. Тысячи острых кинжалов врезаются в моё тело, стоны и вопли тысячей голосов разрывают мои барабанные перепонки, заставляя тонкие струйки крови стекать по вспотевшей шее. Я просыпаюсь в холодном поту. Чувствую себя обессиленным и измученным, вспоминая невыносимую боль. В прочем вот уже почти и ночь. По логике вещей, сегодня я столкнусь во сне с Ричардом Диком, одним из самых опасных преступников США, осуждённым за весьма жестокие убийства. Всего ночь, а в 7 прозвенит будильник и я вновь возьмусь за грифель, предварительно смыв с шеи ещё не засохшие струйки крови. Я жертвую своим сном, ради спасения целого мира...
