Я всегда просыпаюсь первым в нашей семье. Я встаю с постели, когда еще темно, моя жена еще спит. Обычно я наспех готовлю завтрак на нас двоих и иду на работу. Работаю я на нескольких работах, денег не хватает катастрофически. Жена работать отказывается, говорит, что не женское это дело, вот и получается, что выкладываюсь я. С ее запросами на красивую жизнь работать меньше не получается. Прихожу за полночь, уставший, и валюсь спать, поцеловав уже спящую жену.
Однажды я, тогда был какой-то праздник, вырвался с работы пораньше. Я на всех парах бежал домой, забежал в цветочную лавку, в кармане лежал футлярчик с серьгами для жены, она любит, когда я балую ее такими подарками.
В спальне горел приглушенный свет – кажется, еще не спит.
Я тихо-тихо проворачиваю ключ, сделаю ей сюрприз. Улыбаясь про себя, я поднимаюсь на второй этаж, открываю дверь в спальню.
Она с другим мужчиной.
На улице отвратная погода. Дождь льет как из ведра, и я удивляюсь, как я еще не врезался во что-то. Быстро темнело, я включил фары и резко затормозил – на обочине, напротив большого дома с одним-единственным горящим окном на втором этаже, стоял голосующий человек, насквозь мокрый, в темном плаще. Я не сбил его каким-то чудом. Подъехав к бедолаге, я приоткрыл окно:
- Запрыгивай! Подброшу хоть немного. Тебе куда?
Мужчина сел в машину:
- До города, спасибо.
- Отлично, я как раз в город еду.
Я украдкой оглядел своего попутчика – ни одного сухого места, руки красные от холода и ветра, а глаза бесконечно уставшие. Когда я попытался начать какой-то разговор, незнакомец так на меня посмотрел, что у меня сразу отпало все желание говорить.
Я замолчал и продолжил вести машину, вглядываясь в пелену дождя.
И вдруг. Холодок и резкая боль пронзили шею. Я слегка, как смог, повернул голову.
Все его руки были в моей крови.
Когда я смотрю на себя в зеркало, я вижу что-то непонятное в своих глазах. Там что-то, чего никогда не было. Чего быть там не должно. Это какое-то безумие. Я вижу, как оно растет, но ничего не могу с ним поделать. Иногда я просто себя не контролирую, и тогда я словно отключаюсь. А когда прихожу в себя, вижу в руках нож, а на руках – кровь. Словно кто-то проникает ко мне в голову и управляет мной.
Это «что-то» как будто всегда ждет меня где-то за углом.
Я не могу его видеть. Но я его чувствую.
Вы знаете, это всегда что-то.
