КОГДА Я УМРУ...
Я знаю, ты будешь плакать. Будет осень. Будет идти еле ощутимый дождь, бьющий по глазам. Народу будет много. Им плевать было на меня при жизни, пришли из-за уважения к родственникам. Скрывая за фальшивой мимикой горя и несчастья истинные лица, будут думать каждый о своем. И радоваться - мы здесь и живы, а ты - в земле и это необратимо. Закутавшись в плотную ткань пальто, бросишь комок сырой земли на прощанье. Остальные последуют твоему примеру. В образовавшийся холмик воткнут грубый неотесанный крест, сколоченный наспех. И пойдут прочь под шум дождя. Ты присядешь на колени, горько рыдая. Положишь красную гвоздику. Одну. Скажешь, что не сможешь жить дальше. Но дождь начнет усиливаться и ты пойдешь следом за остальными - такими же серыми под тон погоде. И все. Больше не увидимся. Ты переживешь, вырастишь нашего сына, выйдешь еще раз замуж. А я буду смотреть на тебя сверху. Буду смотреть. Всегда...
