Мёртвый
- Я умер… Я умер уже давно, лишь глупый разум отказывается это принимать и поддерживает бесполезную жизнь в этом уже начавшим разлагаться теле. Я не могу сказать, когда это случилось, я едва помню это сам. В один момент я просто умер. Умер так, что сам не сумел этого понять. И что хуже, разлагается не только тело, отмирая частями, разлагается душа, крохотная её часть, что ещё считает себя живой, окружена мёртвой, призрачно мрачной, чёрной пеленой мёртвой души, медленно рассыпаясь. Так и хочется сказать «сопротивление бесполезно» и позволить тому мелкому остатку души превратиться в то, что его окружает. Но нет, бессмысленная и бесполезная борьба продолжается, душа, разлагаясь, отказывается умирать. Хватаясь за немыслимые надежды и осколки разрушенных мечтаний, судорожно пытаясь собрать их воедино, чтоб оживить саму душу, пусть тело и умрёт: остаток души мечтает, чтоб душа была цела. Как наивно… Смерть идёт незаметно, незримо и безжалостно уничтожает то, что когда-то давало жизнь, улыбку и радовало тогда ещё живое и бьющееся сердце...
Наблюдатель
- Сердце. Оно билось, билось часто и радостно, с каждым ударом доказывало, что живёт, но затем оно остановилось, умерло, а с ним и с лица сползла наивная улыбка ребёнка, он встретился с суровостью жизни, болью, что не сравнится, ни с одной другой. Болью собственной смерти... Боль была невыносима, но он её не чувствовал, его тело умерло, и душа вместе с ним, его взгляд стал пустым и холодным, неживым. Такой взгляд больше всего подходит под взгляд мёртвого. Бесполезно.
Философ
- Бесполезно. Бесполезно, что-либо говорить, когда мир теряет краски, а вместо улыбки встречаешь грустные лица. Бесполезно пытаться спастись из хитрой западни собственного разума. Никто не знает тебя лучше него. Он знает все твои слабости. И бесполезно сопротивляться смерти. Наблюдая, мы видим тысячи живых мертвецов, чьи сердца бьются, но не чувствуют, чьи глаза живы, но безразличны. Чьи души продолжают жить, но атрофированы. Чем же живой мертвец отличается от него? Того, кто умер физически и душевно, лишь бесстрашный разум продолжает бороться за его жизнь? В чём же его отличие? Может в том, что их разум давно забыл, что такое «ЖИТЬ» и не пытается сопротивляться, осознавая бесполезность этой безумной затеи? Если да, то почему ОН, мертвый по всем признакам, продолжает жить, вопреки всей логике и знаниям, что копились сотнями лет? Почему его разум отказывается принимать бесполезность своих действий? Что же стало причиной этой странной и невиданной доселе драмы? Мечты, надежды? А может воля к жизни умирающего разума? Но может ли воля быть столь сильной, что даже сама смерть вынуждена отступить перед ней? Нет-нет… Это бред…
Рассказчик
- Бред. Вы скажете бред, если я скажу, что мы мертвы, вы, ведь найдёте тысячу оправданий и доказательств вашей жизни и вашего небезразличия. Но пройдя мимо погибшей от холода кошки, всё что вы сможете, это оценить её безразличным взглядом, прокрутив в голове мысль: «Почему её тут оставили? Это ведь отвратительно!». Ведь вас волнует только то, что происходит с вами или теми, кто вас окружает, все и всё остальное, - лишь мелочи, столь обыденные, что ваши реакции на них давно умерли, а с ними - и вы сами. Словно эгоисты, вечно думаете о себе и о своём состоянии, но, нет, не об этом сегодня я хочу рассказать, ведь это тема вечна, и можно придумать и найти тысячи причин и оправданий, сотни тысяч случаев. Нет. Сегодня я расскажу о Мёртвом. О том, кто умер, по-настоящему умер, но тело его осталось жить, пусть и разлагаясь. Пусть его душа и умирала каждую секунду, он был «жив». Хотя, такое трудно назвать жизнью, он существовал, то каждый раз доказывая себе, что мёртв, то тщетно пытаясь нащупать свой собственный пульс, то пытаясь найти тепла от давно не греющих рук. Непонятно, ведь он умер, зачем он вновь и вновь пытался найти в себе признаки жизни? Вы спросите меня, кто же он был? Он был одним из вас, но другим. Он был живой, на самом деле живой, с живой, жаждущей жизни душой, добрый помыслами, с тёплыми, согревающими других руками. Он дарил тепло другим, давая безвозмездно, ведь у него было его много. Он делился радостью, и грусть словно обходила его стороной. Словно ребёнок, столь чистый, добрый и наивный. Но он умер, не выжил, столкнувшись с миром лицом к лицу, его встретили грустные лица, и весь запас его радости не мог ничего изменить. Холод… холод окружал их мир, и он попытался согреть его собой, но лишь растратил своё тепло, не разморозив даже каплю из бескрайней пустыне холода мира. Он видел мертвецов, и хотел дать им своё волю к жизни, раскрасить её весь мир, надеясь, что это изменит его и даст новое тепло в уже озябшее тело. Он отдал и волю к жизни, и вместо радости к нему пришло разочарование, впервые за всю жизнь он столкнулся с грустью, и не было у него уже сил, бороться с нею. Он потерял всё что имел, и, не желая мириться с этим, он сделал последний отчаянный шаг, выкрикнув: «Я ещё жив!» - умер и стал самым страшным, безразличным, холодным существом, навеки потерявший радость и тепло. Он умер за всех, но жертвы его было слишком мало. Лишь призраки прошлого навещают его разум, заставляя бороться, но время пройдёт, уйдёт и он. Вместо него придут другие, но и их ждёт та же судьба.
