За компьютером сгорбившись сидел парень, докуривая сигарету. Свет от монитора освещал его сонные глаза, больно давя на глазницы. За его спиной густая темнота комнаты поглощала мебель и стены. В левой руке, зажав между пальцев, он держал догорающий окурок, который подносил ко рту через равные промежутки времени. Вкус табака был уже почти не заметен, так что дым бесцельно заполнял легкие и так же бесцельно выходил из них. В правой ладони он сжимал мышку, которой водил по поверхности коврика. Парню очень хотелось спать, пару раз он лицом плюхался на клавиатуру, набирая на экране непонятное сочетание букв и цифр. Но чувство того, что сегодня он найдет что-то стоящее не отпускало его в постель.
Заходя на один сайт он нажимал на ту ссылку, которая первой попадалась на глаза. Переходя на следующую страницу и не найдя на ней ничего интересного он шарил по бакам сайта в поисках новых адресов. И так уже два дня. Это было похоже на блуждание по огромному, чужому дому: сначала перед тобой входная дверь, ты ее открываешь - за ней еще три двери. Ты входишь в одну из них, шагаешь по коридору, пока не натыкаешься на еще четыре дверных ручки. Выбирая одну из них, перед тобой открывается проход в комнату с шестью дверями. Потом с восемью. Потом с десятком. С двумя десятками. И так исследуя здание у тебя есть маленькая вероятность того, что ты из сотен запертых дверей найдешь именно ту, которая откроет перед тобой комнату со всеми тайнами и страхами хозяина дома, которые он пытается скрыть за бесконечными дверными ручками, косяками и глазками. Но возможно, что это приведет тебя в тупик.
Но парень сдался. Все эти идиотские поиски "непонятно чего" отняли у него не только несколько дней жизни, но и нервы. Он решил напоследок перед сном зайти в свою страницу на сайт, который - как гласит гордая надпись, приветствующая всех посетителей - "является самым посещаемым сайтом на территории России и стран СНГ".
Парень не глядя стукнул по клавиатуре. В поле поисковика вместо привычного "vk" появилось "vm". В темноте он не заметил как промазал мимо нужной кнопки и нажал ту, что была снизу-слева. Заторможенный сонливостью разум не успел сообразить, как пальцы щелкнули по клавише "интер". Пошла необычно долгая загрузка страницы.
На экране появились результаты поиска. Парень уже потянулся исправлять запрос, как его взгляд упал на первую и единственную позицию:
"Вмогиле.Ру - сайт для тех, кто уже умер, умрёт или умирает в данный момент. Обменивайтесь историями своей смерти; грехами, что были Вами совершенные; пороками, что поглотили Вашу душу бренную! Перед посещением сайта, пройдите Ритуал Регистрации. GO IN HELL!
vmogile.ru/"
Желание сна, которое до этого так явственно указывало на свои права, куда-то улетучилось. Сигарета вновь приобрела осмысленность. Докурив её парень раздавил бычок о пепельницу. Наведя курсор на ссылку он щелкнул по ней.
Секунду ничего не происходило, компьютер словно подвис. Треугольник мыши не хотел сдвигаться с места. В динамиках раздался звук помех, словно они уловили какой-то сигнал. Парень нервно вздохнул: чувство ожидания, терзавшее его на протяжении этих дней, сейчас, когда он был так близок к чему-то необычному, давило на его мозг с удвоенной силой. В этот момент его не посещали мысли, что это может быть сайт сделанный ради шутки. Он слишком долго ждал.
"Комп завис," - пробежала мысль в его голове. Парень уже тянулся к кнопке перезапуска, как монитор погрузился в темноту. Теперь вся комната утопала во тьме. Парень невольно поежился. Он не отводил взгляда от экрана, хотя уже плохо различал его черты, желая, чтобы тот отобразил хоть что-то. Звук помех, который разбавлял черноту комнаты и напоминал парню о реальности мира, сменился смешанным гулом. Позже из монотонного гудения стали различаться отдельные составляющие: на заднем фоне яростно хрустел костер; низкий мужской голос, произносящий молитвы, схожие с надрывистым гортанным мычанием, мешался с людскими криками и воплями мучения, словно их жгло огнем. "Так звучит ад."- подумал парень и в темноте нащупал пачку сигарет и зажигалку.
Когда барабанчик чиркнул о кремень и в комнату вылетела маленькая искорка, экран снова ожил. Сигарета выпала из его рта. Нутро парня полоснуло чувством разочарования: вместо чего-то странного и необыденного, перед ним на мониторе высветился обычный сайт. Да, он был мрачен в оформлении, но ничего сверхъестественного: сначала парень решил, что это вообще один из вариантов внешнего вида "Вконнекте.Ру". Вверху, как оглавление пылало название сайта. По центру находилось обращение к гостям:
"Вмогиле - это универсальное средство связи Погребенных. Мы хотим, чтобы друзья, однокурсники, одноклассники, соседи и коллеги всегда оставались в могиле.
Нас уже: 23 445 897 245 108 791 644 098 487 908 234 347 721 678 051
Мы рады, что Вы примкнули к нам!"
Счетчик, отсчитывающий количество посетителей, напоминал сбивчивый секундомер: примерно каждую секунду к числу гостей прибавлялся еще один. Это завораживало.
В левой части находились специальные поля для входа и закладка регистрации. Только вместо обычного "Логин и Пароль" красовались "Грешное Имя" и "Тайное Слово". Невольно рука парня навела курсор мыши на активную надпись "Ритуал Регистрации". Взглотнув, он кликнул по ней.
Звук страданий и вечной агонии, который доносился из колонок, сгущался с тьмой комнаты, делая накопившуюся в ней атмосферу почти ощутимой. Разум парня словно находился в подобии легкого транса, он не замечал, как повторяет молитву, произносимую низким мужским голосом.
На экран вывелась обычная с виду страница регистрации. Привычные поля, которые надо было заполнить своими данными, на первый взгляд не имели ничего примечательного. Парень тоже так думал, пока не вчитался в содержимое."Грешному Имени" он уже не удивился и вбил туда - на его взгляд очень остроумный ник - "АцкиЙ ПРойдоХа". Но когда парень дошел до стандартного запроса ФИО, его посетило тревожное чувство: все три пункта -фамилия, имя, отчество - уже были заполнены. Точные данные. Как в паспорте.
Он продолжил регистрацию. Обыденные "Даты рождения" и "Личные интересы" мешались со совсем уж странными " Грехами Мною Совершенные" и "Причинами Смерти". Парень впечатывал в них случайный набор букв, чтобы пустые поля не помешали "Ритуалу". И потому что боялся написать лишнего.
Завороженный происходящим он не замечал, как окурок, вывалившейся изо рта, прожег носок и добравшись до плоти стал жечь ее. Слабый запах обгоревшей кожи заполнял погруженное во тьму пространство вокруг парня: теперь комната напоминала преисподнюю в миниатюре.
"Круг Ада" - так назывался пункт, который приковал его внимание. На выбор давались девять вариантов:
Круг I. Лимб
Круг II. Похоть
Круг III. Чревоугодие
Круг IV. Скупость
Круг V. Гнев
Круг VI. Стены Города Дит
Круг VII. Город Дит
Круг VIII. Злые Щели
Круг IX. Предательство
Парень поставил галочку напротив третьего круга, надеясь на тройку и считая, что "покушать" является самым безобидным грехом из перечисленных.
Его разум словно пропитался атмосферой сайта. Он больше не чувствовал тела: его не беспокоило сбивчивое биение сердца; надрывистое дыхание, с трудом проходившее через пересохшую глотку, вовсе прекратилось; напряженные до предела нервы отступили в прошлое. Надобность рук пропала: парень поймал себя на том, что все пункты и поля он заполняет посредством взгляда, мысли.
Последней строчкой в регистрации была дата: 14.12.10. Эти шесть чисел завораживали и пугали. "Как счетчик гостей при входе," - мелькнула мысль в его голове. Парень не мог оторвать взгляда от этой комбинации цифр: он боялся их, но чувствовал заточенную в них силу и значение. Созерцание символов продолжалось пару минут, пока краем глаза он не заметил сбоку подпись - "День Смерти".
Транс и чувство отрешенности от мира будто смыло волной. Разум очистился, с него словно сняли оковы, и мысли, до этого так лениво блуждающие по черепной коробке, заскакали по ней в хаотичном порядке, сметая все остатки самообладания. Желание выкурить сигарету жгло все внутри, рука сама потянулась за пачкой.
Скурив две подряд парень взял себя в руки. "Это всего лишь сайт, возможно какой-то секты," - думал он.-"Тем более сегодня тринадцатое декабря. Тринадцатое, а не четырнадцатое. И я могу найти на нем что-нибудь
любопытное интересное для меня. Да и вообще это просто чья-то шутка! Все, надо пойти и закончить Ритуал, закончить регистрацию. Надо." Если бы он глянул на часы, то заметил, что до 14.12.10. осталось семнадцать минут.
Парень пытался ввести другую дату в это поле, но строчка оказалась не активной. Ее нельзя было изменить. Посмотрев на числа еще раз он почувствовал ту же смесь манящей привлекательности неизведоного и зарождавшегося в подсознании холода. Преодолев желание вечно смотреть на эти шесть цифр, он перевел взгляд на слово в конце регистрации - "Подписать".
Парень кликнул.
Никакой реакции. Не пошла загрузка страницы. Компьютер не подвис. Все осталось как есть. Только в этот момент он заметил в правом нижнем углу экрана изображение скляночки. Скляночки с темно-красной жидкостью. Картинка была такой живой, что казалось, будто чувствуется запах крови. Решение пришло мгновенно. Парень направил курсор в правый угол, опустил его в скляночку. На секунду показалось, что маленький треугольничек нарушил поверхность жидкости, после чего его краешек окропился в бордовый цвет.
Рука и мышка, зажатая в ней, в мгновение потяжелели - сдвинуть их с места казалось невозможным. По мере того как окровавленный курсор приближался к надписи "Подписать", голос, произносящий молитву, становился громче, крики наполнились большей яростью и отчаянием, а костер трещал так, словно полыхал в комнате.
Надпись орошилась каплей крови, соскользнувшей с треугольника на экране. Белые буквы на черном фоне постепенно заполнялись алым цветом так, как было бы, если на трещины в асфальте пролить воду. Теперь для завершения "Ритуала Регистрации" осталось щелкнуть по ней. Закрыв глаза он сделал это.
Вопли страдания и звуки пожара прекратились. Осталась только загробная молитва. Молитва произносимая им самим. Парень не сразу понял это: настолько его голос был похож на голос из динамика. Почувствовав, что его губы шевелятся в такт словам, не глядя он сжал рот рукой. Но челюсти продолжали лихорадочно двигаться, вгрызаясь зубами в ладонь.
Все закончилось, когда он открыл глаза. Экран вывел сообщение:
"Мы рады, что вы посетили нашу обитель. АДминистрация сайта "Вмогиле.ру" дает Вам право познания всего содержимого, на время проверки Вашей анкеты. Мы уверены, что Ваши данные являются истиной, ибо никто не способен обмануть Лукавого. Вы можете просмотреть все материалы находящиеся на сайте, а так же завести знакомство с Погребенными. После проверки АДминистрация сайта для завершения Ритуала отправит к вам Регистратора.
Ждите Его. Ибо Он придет скоро."
На месте скляночки с кровью появились древние песочные часы. Парень заметил, что песчинки слишком быстро пересыпаются из верхней части в нижнюю. Слишком быстро.
Он перечитал это сообщение три раза. Покурив прочел в четвертый, тщательно прожевывая каждое слово из последних предложений.
-...отправит к вам Регистратора. Ждите Его. Ибо Он придет скоро.- произнес он в слух, чтобы поверить в их реальность. Парень облизнул губы и почувствовал вкус табака и крови. Глянул на ладонь - все линии, предназначенные для предсказания судьбы были изрыты в ранах. На нижних полках подсознания он понял, что эти линии показали его дальнейшее, короткое будущие.
Под обращенным к нему сообщением располагалось изображение двери, на которой как табличка висела надпись "Вход в Обитель". Все это окаймляло суровое предупреждение гостям:
ОСТАВЬ НАДЕЖДУ ВСЯК СЮДА ВХОДЯЩИЙ.
Помедлив парень "открыл" дверь. Сначала ему показалось, что он действительно приближается к образовавшемуся проходу: дверной косяк надвигалась на него, края экрана размазал эффект движения. В поисках опоры он руками уперся о стол. Ощутив резкую боль в правой ладони, к нему пришло понятие, что все это - иллюзия. Опустившись на стул он принялся изучать открывшуюся страницу.
Изображение надгробия со вставленной фотографией парня заменяло привычный аватар. В нижней части постамента после даты рождения были высечены шесть чисел - 14.12.10. Он отвел взгляд от этих цифр - ему не хотелось замечать их. Он не хотел верить им.
В это время большая часть песка перевалилась в нижнюю половину часов. Звук заполняемой емкости и тихих ударов песчинок о стекло не долетал до ушей парня - его внимание сковало содержимое сайта.
Он поднял взгляд на верхний левый угол экрана, где должна располагаться закладка "Моя страница" и задрав голову расхохотался, увидев, что ее заменяет надпись "Моя Гробница". Услышав звук собственного смеха он заткнулся - ему показалось, что сейчас веселье не уместно. Но маленькая надежда, что все это - чья-то удачная шутка загорелась в его душе.
Парень закурил сигарету последнюю в пачке и в жизни. Зайдя на общий форум, который здесь звался "Тленные Речи", он увидел раздел "Грехи Нами Сотворенные". Парень читал историю одну за одной. От прочитанного его нутро содрогнулось под действием ужаса, хранившегося в этих словах. Прописанные до мельчайших подробностей грехи вгрызались в мозг жестокими образами, заставляя прочувствовать их детально. Каждое убийство, каждое изнасилование, каждое преступление перед моралью и законом вливалось в душу и память жгущей лавой, пожарами уничтожая все воспоминания и чувства, связанные с добром и любовью. Парень ощущал тяжесть прочитанных грехов на сердце, от этого ужасающего знания ему хотелось сойти с ума, лишь бы забыть все. Но как он не хотел - он не мог прекратить читать эти истории. Каждая буква, каждое слово впивалось в сознание, оставляя в нем глубокий шрам. Слезы словно под напором вырывались из глазниц и градом стекали по побледневшим щекам, будто пытаясь затушить пожар внутри парня. Читая истории убийств, он чувствовал все эмоции и знал мысли каждого: и жертвы и убийцы. Предсмертные воспоминания и понимание конца жизни мешались с мерзким ощущением звериного удовольствия и возбуждения. Парень горел огнем этих грешников. Его терзала боль, вся боль и грязь, накопившиеся в этих душах проходили сквозь сознание раздирая сущность на куски. Он горел в персональном аду.
В реальность его вернул настойчивый повторяющийся звук. Три мерных стука в дверь. Парень словно отодрался от монитора. Силы покинули его: сердце еле билось, разум помутился, тяга к жизни пропала полностью. Чувство пустоты и бездны в душе зияло в его сознании.
Он встал со стула. Он не мог не встать, какая-то сила тянула к входной двери. Еле волоча подкосившиеся ноги он плелся по квартире, пытаясь в темноте руками нащупать путь. Парень даже не заметил, что свет исчез в каждой комнате. Тьма окутывала каждый угол, заставляя забыть о существовании всего вокруг. Осталась только дверь. Дверь, к которой он шел.
Удары повторились. Парень как мог увеличил скорость шага. Дойдя он рухнул у порога, не в состоянии больше жить.
В это время последняя песчинка древних часов перебралась в нижнюю половину. Настенные часы пробили ровно полночь. Наступило 14.12.10.
За дверью снова раздался стук настойчивей всех предыдущих. Он попытался произнести хоть слово, но ничего не вышло.
-"К-кто там?"- надрывесто подумал парень.
- РЕГИСТРАТОР.- ответил низкий мужской голос.
Артём СИМОНОВ
