Голова быка

Категория: Выдуманные истории, Дата: 23-01-2011, 00:00, Просмотры: 0

- Да, много я слышал страшных историй, много страшных рассказов

прочел... - господин С. вдруг задумался и посерьезнел - Но самый ужасный

рассказ...

- Да, да, понимаю! - господин Т. как-то странно взглянул на него -

"Голова быка", не так ли?

Господин С. слегка побледнел и опустил глаза:

- Вы угадали... Жуткий рассказ...

- Только прошу Вас, не вспоминайте подробностей! - голос господина Т.

дрогнул, выдавая крайнее волнение.

- И дело ведь не только в том, что рассказ страшный, - продолжал

господин С., словно не слыша собеседника, - это еще куда ни шло. Но какой

осадок остается... Отвратительный... Даже передать трудно...

- Да, да, да... - господин Т. взмахнул рукой и беспокойно заерзал на

стуле, украдкой поглядывая на меня. - Вы тысячу раз правы, но не надо об

этом!

Чудно... Отчего он так разнервничался? Почему так упорно старается

изменить тему разговора?... Я невольно подался вперед.

- О каком рассказе Вы говорите?

- Как о каком? Неужели Вы не читали? - господин Т. исподлобья взглянул

на меня и сейчас же отвел взгляд. - Это знаменитый рассказ.

- К стыду моему должен признаться, не только не читал, но никогда и

не слышал о нем...

Порозовев от предвкушения жуткой и удивительной истории, я приготовился

слушать. Обожаю всякие ужасы с привидениями и разбойниками!

Они переглянулись.

- Значит, не знаете... - сказал господин Т. - А если не знаете, лучше и

не стремитесь узнать, друг мой...

Творилось что-то странное. Господин С. побледнел еще больше. Его,

кажется, начало познабливать. Шея под широким отложным воротником

покрылась гусиной кожей. На лбу господина Т. появилась легкая испарина.

- Да что это Вы в самом деле? - запротестовал я. - Мне ведь не пять

лет! Ну, расскажите, пожалуйста! Просветите меня. Просто стыдно не знать

такого замечательного рассказа.

- Но... - господин Т. судорожно проглотил слюну - Говорят, с тем, кто

услышит эту историю, обязательно случится что-нибудь недоброе.

- Но Вы же ее знаете и до сих пор живы и здоровы!

Они снова многозначительно переглянулись.

- Ну, будет Вам! Не набивайте себе цену! - взмолился я. - Пусть со мной

случится несчастье, все равно расскажите. Так что же это за история?

- Ладно, так и быть, слушайте, - господин С. глубоко вздохнул, провел

рукой по лицу, словно отгоняя жуткий призрак, и поднял на меня глаза. -

Эта история... Этот ужасный, не поддающийся никаким объяснениям случай...

Я весь обратился в слух и жадно следил за каждым движением губ

господина С. Но он вдруг умолк. Лицо его исказил страх.

- Н-нет... не могу... не могу рассказывать.

- Т-сан, в таком случае Вы расскажите.

- Да знаете, как-то язык не поворачивается, - глухо пробормотал

господин Т., опуская голову - Очень уж страшно... Да и противно... Такая

гнусная история...

- Давайте как-нибудь в другой раз, - решительно сказал господин С. - А

еще лучше попросите кого-нибудь другого рассказать. Лично у меня просто не

хватает смелости.

С этого вечера "Голова быка" лишила меня покоя. Я стал расспрашивать

всех знакомые писателей, всех моих друзей, увлекавшихся литературой

ужасов. Оказывается, все они знали этот рассказ и откровенно удивлялись

моему невежеству.

Я недоумевал. Если рассказ действительно такой уж замечательный, как же

он прошел мимо меня? Ведь одно время я даже коллекционировал подобные

произведения. Мои родственники даже шутили, что у нас в доме страшно

прикасаться к книжным полкам - того и гляди выскочит какой-нибудь мертвец,

призрак, дьявол или разбойник с окровавленными руками.

Так вот, все отлично знали этот рассказ, но как только я просил

пересказать его, начиналось нечто странное. Собеседник мялся, бледнел,

краснел, поджимал губы и неизменно отвечал: как-нибудь в другой раз.

- Рассказ великолепный. Пожалуй, даже гениальный, - сказал один

приятель - Написан удивительно ярко и точно. Такое ощущение, будто ты сам

в гуще событий.

Но он отказался передать его содержание, только, содрогнувшись,

посмотрел на меня леденящим душу взглядом.

- Кошмарный рассказ! - сказал другой, сдерживая охватившую его дрожь. -

Такое не приснится в самом дурном сне. Не знаю, конечно, может быть, есть

книги и пострашнее, по я, во всяком случае, ничего страшнее не читал и не

слышал.

Проклятая "Голова быка" стала моим наваждением. Меня сжигало жгучее,

болезненное любопытство, граничащее с навязчивой идеей. Встретив

знакомого, я вцеплялся в него бульдожьей хваткой и вместо обычных вопросов

о здоровье и служебных делах говорил:

- "Голова быка"... Вы знаете этот рассказ?...

В конце концов меня стали избегать как опасного маньяка. Мои пылающие

щеки и горящие глаза отпугивали людей. Завидев меня, знакомые шарахались в

сторону с возгласом: "Голова быка" идет!"

Однажды при очередной встрече я вдруг сам ужасно испугался. Помчался

домой, бросился к зеркалу. Недаром же говорят, что рассказ "дурной"...

Может быть, он обладает магической силой воздействия, и... и сейчас я

увижу вместо своего лица жуткую бычью морду с бешеными глазами, пеной на

губах... Но в зеркале отразилось мое лицо, искаженное страхом, покрытое

холодным потом, жалкое, отвратительное, но все же мое - человеческое.

Я немного успокоился, но расспросов не прекратил.

Так прошло несколько месяцев. Мне все же удалось кое-что выяснить. А

именно первоисточник. Оказывается, этот рассказ сочинил метр О., один из

старейших и известнейших писателей детективного жанра. А сам писатель

почерпнул его из среднеазиатского фольклора.

Как-то под вечер я вломился в квартиру достоуважаемого метра и начал

умолять его рассказать мне "Голову быка". По лицу старика пробежала тень

испуга и растерянности.

- Да, да, да... вы правы... источник рассказа - среднеазиатский

фольклор, - пробормотал он. - Я записал его в Самарканде. Да, да...

конечно, конечно, расскажу... Отчего не рассказать?.. Но не сейчас, друг

мой. Сейчас... мне нужно уходить... Приходите завтра. Завтра вечером.

Назавтра в назначенный час я позвонил в квартиру писателя. Настроение у

меня было приподнятое и даже торжественное - наконец-то я услышу эту

потрясающую, не дававшую мне спокойно жить историю!

Дверь открыл слуга:

- Вы господин такой-то? Очень сожалею, но метр О. просил передать Вам,

что по совершенно неотложному делу вылетел за границу...

Ошарашенный столь неожиданным оборотом дела, я поплелся домой. Был

холодный туманный вечер. Во мгле мигали красные огни светофоров - глаза

разъяренного, преследовавшего меня быка. И мне вдруг стало по-настоящему

страшно. Кто же сошел с ума - я или все окружающие?... Писатель сбежал от

меня... Может быть и не сбежал, но во всяком случае, решил избавиться.

Чтобы не рассказывать, не говорить про "Голову быка"... А может быть, ее

вообще нет, этой "головы"?.. Есть название, есть ужас, живущий в сердцах

людей, а самого рассказа нет и никогда не было?! Что же это такое? Ужас

перед несуществующим ужасом... Никто никогда не слышал этого рассказа...

...Когда-то, в незапамятные времена, кто-то рассказал кому-то кошмарную

историю. Может быть, старая бабка малолетнему внуку. И ребенку было очень

страшно... А потом он забыл содержание, но чувство ужаса осталось. И он

стал пугать своих детей "Головой быка". А те, когда выросли своих... И

пошел страх гулять по городам и странам. Страх, имевший одно лишь название

- "Голова быка"...

Я шагал по токийским улицам, и рядом со мной шагал страх. Живой,

ощутимый. И имя ему было "Голова быка". Меня била мелкая дрожь. Кто же

все-таки безумен - я или люди?..

Через несколько лет на телестудии ко мне обратился молодой режиссер:

- Говорят, есть один страшный рассказ - "Голова быка". Вы его знаете?

- А-а... - тихо пробормотал я, чувствуя, что бледнею. - Как же, знаю,

знаю... Ужасный рассказ. Кошмарный рассказ... Самый страшный и самый

отвратительный на свете!.