Всё рано или поздно станет пеплом...
И пылью станет в ямах придорожных...
Всё разнесётся по просторам ветром
И криком птиц, вернувшихся к родному дому.
Никто не вспомнит, - в этом нет вины,
Чем были эти крошки серой пыли?
Чем был до смерти этот сизый пепел?
Летящий вниз на спящие проспекты...
