Ты засыпаешь каждый вечер под дулом пистолета,
На вопрос кого ты любишь, ты уходишь от ответа.
Ты шагаешь по костям не родившихся младенцев,
И к ворованным ключам подбираешь свои дверцы.
И на глянцевых страницах, на афишах, в заголовках,
Он той лжи, что там внутри, ты уходишь очень ловко,
У тебя на рукавах капли крови твоей мамы,
Правда липнет на губах, раскрывая все изъяны.
Словно язва или рак, пневмония или вирус,
На холсте твоей души все заштрихует черный стилус,
Сердце станет тяжелей, зрачки потухнут словно звезды,
В перспективе будних дней, извиняться будет поздно.
И на твоей могиле крысы обустроят свой чертог,
В лабиринтах под землей у червей там будет лог,
И в подобном каземате проведешь остаток дней,
Равносильно сну в постели с сотней скользких, подлых змей
