Бегущие мишени как титры на экране,
Рассыпаны по полю, от копоти седому.
В том, чем я занимаюсь, сознаться стыдно маме:
Такая вот работа: стреляю по живому.
Мужчины, бабы, дети, бегут, крича от страха,
Срываются с галопа и катятся по склону.
От них должны остаться патрон и горстка праха:
Субботняя охота - стреляю по живому.
Бегите же непрямо, так будет интересней
Ловить вас в перекрестье прицельному проему,
Так будет веселее и, может, даже честно,
Ведь я могу промазать, стреляя по живому...
Я больше не пугаюсь удара от отдачи,
От криков не впадаю в безжизненную дрему,
А если кто остался, дай Бог ему удачи -
Я редко ошибаюсь, стреляя по живому.
Забудьте, что вы люди - бегущие мишени -
Нелепо вскиньте руки навстречу небосклону
И рухните на контур своей дрожащей тени -
Такое вот уж бремя - стреляю по живому...
***
Вы знаете, как режет финский нож,
Тихонько вороша волос солому?
То, чем плюется телевизор - это ложь.
Он по живому режет, по живому.
Ах, вы не знаете, вы выползли из нор,
Подняв слепые рыла к небосклону.
А знаете, как шеи рвет топор?
А по живому, дети, по живому.
Ваш теплый мрак уют для вас хранит,
Ну что ж, мир вам и вашему мир дому,
А там вдали калечный лес горит,
И по живому, только по живому.
А если вдруг один из вас упал,
Толпа над ним от горя не заплачет,
Скажите, как клинок его ласкал?
По мертвому, никак нельзя иначе...
