Стихи рассыпались на звуки,
Зависли в мертвой тишине.
Не соберут их больше руки,
Те, что сгорели на костре.
Поэта бедного казнили
За острый слог и верный стих.
Но люди вовсе не забыли,
Как тот несчастный любил их.
С какой заботой о народе
Он все поэмы сочинил.
Как он, за них отдавший волю,
Конец обману положил.
И все равно стихи звучали
Несправедливым вопреки.
И вновь народы те слагали
Такие меткие стихи.
