Нам мысль была дарована по Фрейду,
Что при рождении любой стремится к смерти.
Хоть столб, хоть человек, искавший правду,
Придёт тот час, и жизнь в любом исчезнет.
Ах, если бы сначала всё вернуть!
Но память не стереть, не обмануть.
Стираются с годами лишь обиды,
А вот поступки простирают путь.
И можно столб поставить там, где сухо;
И человека правильно родить;
Но спилят столб, без скрипа и без звука,
И человека загнобят, не дав пожить.
Так что же мы хотим от жизни бренной,
Желая себе счастья одного?
У смерти оставаясь только пленным,
От жизни не получим ничего.
Мы в мир пришли нагие и без денег.
Творим и ждём, когда придёт наш час.
На нас посмертно не повесят ценник.
Живым оставим память лишь о нас.
С собою заберём мы только тело,
Такое же нагое и без благ.
Хотела так душа иль не хотела,
Но будет не иначе, а вот так!
