Реальность как будто нащупана взглядом,
Скользит в подсознании, можно сказать.
И кажется - близко, и кажется - рядом,
Но щупальца вен не могу отыскать...
Собака... Тень пса за моею спиною.
Войдет ли с дождя он? Я знаю, что да.
Упав, ухожу... Что же стало со мною?
Какая же, в сущности, все ерунда...
Реальность... Как клочья осеннего дыма,
Растаявши в небе, ты скрылась из глаз.
А пальцы - по венам, но мимо, но мимо...
Попытка не пытка в тринадцатый раз.
Боюсь... Не осмелюсь взглянуть на себя я -
Мне страшно увидеть, что стало со мной.
Кричу. И, на музыке крика взлетая,
Пишу эти строки, а пес за спиной.
Пишу я о том, что случилось и будет,
Пишу и надеюсь - ТЫ сможешь понять.
Понять и простить - кто ж умершего судит?
Молю об одном лишь - не надо рыдать.
Паденье приходит, оно неизбежно...
Реальность, реальность я силюсь найти,
А пальцы биение чувствуют нежно -
Коснусь чистоты на исходе пути.
Покрытыми кровью больными руками
Коснусь чистоты - не стереть эту грязь.
Собака со смехом скрежещет клыками,
Задержка дыханья... Начнем, помолясь!
Как эхо я слышу свой крик в переулке,
Кричу, завещая свой разум дождю...
А сердца удары так мерны и гулки...
Устал я, устал, отдохну, подожду...
