Она любит грозу и рокот моря. Пенные брызги и буйство стихии. Серые камни вмиг чернеют и наполняются жизнью, но отзываются холодом. По мокрым камням она добирается до маяка, выходящего далеко вперёд от линии берега.
Ветер здесь ещё сильнее, чем у прибрежных скал.
Кричи, не кричи - никто и ничто не услышит. Она шептала. И смотрела вдаль, чуть подрагивая от мокрых касаний ветра.
Её маленькая фигурка сверху казалась зыбкой, очень хрупкой.
В прозрачном дождевике с капюшоном, прятавшим коротко стриженные волосы, в потрепанных голубо-серых джинсах, в летней футболке с коротким рукавом - она казалась мне нереальной. Словно призрак.
Каждый раз, когда посещаем эти берега, в грозовые дни я вижу её. Силуэт девушки почти сливается с маяком. Наверно, она и есть призрак..
Она ждёт тебя ночью до начала грозы,
И потом убегает поспешно в туман -
До того маяка, у отвесной скалы,
Босиком, да по мокрым холодным камням...
Море сильно штормит, но где-то там
Против шума грозы, замирает она.
Шепчет имя твоё всем холодным ветрам,
Только море в ответ: "Не отдам никогда!".
Огоньки не успеют тебе вызнать путь,
И с рассветом туман разойдётся опять.
Приговором судьбы вновь услышишь: "Забудь..."
Море выпьет печаль, скоро вновь отплывать...
