Она приходит обычно к утру...
Не выпуская сигареты из рук,
Она зажигает свет, и включает чайник,
И еле движется на пьяных ногах,
И заряжает свой любимый компакт,
И всё, что случится так, уже не случайно...
Она слышит...
Голоса мёртвых!
Он всё ищет себе лучшую цель...
Разочарован в небесном отце,
Он в каждой тупой овце видит святую.
Всегда в наушниках в тоннеле метро,
Включая регги, блюз, и старый хард-рок,
Расслабься, вздремни часок... Ты слишком рискуешь...
Когда слышишь...
Голоса мертвых!
Она проснется одинока и зла...
Она давно уже всё проспала:
Дела, перерыв на ланч, встречи, работу.
И где-то в зеркале, у самого дна,
Застыл вопрос: Давай, вспоминай -
Любовница, мать, жена? Кто же ты? Кто ты?
Ты просто слышишь...
Голоса мертвых!
Он никогда никуда не спешит...
Не говорит кому и как жить,
Жениться, точить ножи... Спасибо, увольте.
Кто-то слушает, а кто-то поёт,
И он однажды повстречает её,
И снова они вдвоём, и снова навзводе!
Голоса мертвых!
Голоса мертвых!
