Дело вовсе не в том,
сколько я буду жить,
сколько я буду пить,
сколько я буду жрать,
если сквозь каждый тон
четвертитон визжит,
и на любой такт
ставит чёрт копирайт,
если в индиго небес
режет художник беж,
будто поставил цель
сердце моё сквозь глаз
вынуть, и рвёт горизонт,
как последний рубеж,
где разверзается сон,
и разума гаснет власть.
Если у самоубийц
недостаёт обойм,
и на чистейшей из правд
морщится трещинка лжи,
если в любую любовь
встроен лукавый сбой,
правда, дело не в том,
сколько я буду жить?
