Гитара, руки, банка пива,
Но канул в Лету Рок-н-ролл.
И кровь-то рядом «свежего разлива»
- Не музыкант.
Уж лучше б в детстве ты играл в футбол.
Уж лучше б ты не знал, как забывают.
Уж лучше б ты вранья себе не знал.
Они не помнят. Поиграли и бросают.
Но ты не знал, когда в петлю попал.
И звук не жалок, и ты еще не стар,
Но нет той славы и того почета.
И кто-то сейчас новый «супер-стар»,
Они забудут нового кого-то.
Пусть есть еще фанаты. Далеко
Не так их много, но когда-то
Они превозносили высоко
Удачливого музыки солдата.
Но почему? За что я брошен
В темницу серых чувств?
За то? За то, что не был я «хорошим»?
Или не смог нести их груз?
Я просто музыкант забытый
Людьми, которых так любил.
Я просто жизнью ПЕС побитый.
Я сам и только сам себя убил.
Теперь осталось только малость.
Наркотик. Шприц вогнан в вену.
А в сердце жалость, только жалость.
И, как мечтал, умрешь на сцене.
На жалкой, старой сцене ДК…
