Мне жалко, что я не зверь,
Бегающий по синей дорожке,
Говорящий себе "Поверь",
А другому себе - "Подожди немножко,
Мы выйдем с собой погулять в лес
Для рассмотрения ничтожных листьев."
Мне жалко, что я не звезда,
Бегающая по небосводу,
В поисках точного гнезда.
Она находит себя и пустую земную воду,
Никто не слыхал, чтобы звезда издавала скрип,
Ее назначение ободрять собственным молчанием рыб.
Еще есть у меня претензия,
Что я не ковер, не гортензия.
Мне жалко, что я не крыша,
Распадающаяся постепенно,
Которую дождь размачивает,
У которой смерть не мгновенна.
Мне не нравится, что я смертен,
Мне жалко, что я неточен.
Многим, многим лучше, поверьте,
Частица дня, единица ночи.
Мне жалко, что я не орел,
Перелетающий вершины и вершины,
Которому на ум взбрел
Человек, наблюдающий аршины.
Мы сядем с тобою, ветер,
На этот камушек смерти.
Мне жалко, что я не чаша,
Мне не нравится, что я не жалость.
Мне жалко, что я не роща,
Которая листьями вооружалась.
Мне трудно, что я с минутами,
Меня они страшно запутали.
Мне невероятно обидно,
Что меня по-настоящему видно.
Еще есть у меня претензия,
Что я не ковер, не гортензия.
Мне страшно, что я двигаюсь
Не так, как жуки, жуки,
Как бабочки и коляски,
И как жуки пауки.
Мне страшно, что я двигаюсь
Непохоже на червяка,
Червяк прорывает в земле норы,
Заводя с землей разговоры.
"Земля, где твои дела", -
Говорит ей холодный червяк,
А земля, распоряжаясь покойниками,
Может быть, в ответ молчит,
Она знает, что все не так.
Мне трудно, что я с минутами,
Они меня страшно запутали.
Мне страшно, что я не трава, трава,
Мне страшно, что я не свеча.
Мне страшно, что я не свеча, трава,
На это я отвечал,
И мигом качаются дерева.
Мне страшно, что я при взгляде
На две одинаковые вещи
Не замечаю, что они различны,
Что каждая живет однажды.
Мне страшно, что я при взгляде
На две одинаковые вещи
Не вижу, что они усердно
Стараются быть похожими.
Я вижу искаженный мир,
Я слышу шепот заглушенных лир,
И тут, за кончик буквы взяв,
Я поднимаю слово "шкаф",
Теперь я ставлю шкаф на место,
Он вещества крутое тесто.
Мне не нравится, что я смертен,
Мне жалко, что я не точен,
Многим, многим лучше, поверьте,
Частица дня, единица ночи.
Еще есть у меня претензия,
Что я не ковер, не гортензия.
Мы выйдем с собой погулять в лес,
Для рассмотрения ничтожных листьев,
Мне жалко, что на этих листьях
Я не увижу незаметных слов,
Называющихся случай, называющихся
Бессмертие, называющихся вид основ.
Мне жалко, что я не орел,
Перелетающий вершины и вершины,
Которому на ум взбрел
Человек, наблюдающий аршины.
Мне страшно, что всё приходит в ветхость,
И я, по сравнению с этим, не редкость.
Мы сядем с тобою, ветер,
На этот камушек смерти.
Кругом, как свеча, возрастает трава,
И мигом качаются дерева.
Мне жалко, что я семя,
Мне страшно, что я не тучность.
Червяк ползет за всеми,
Он несет однозвучность.
Мне страшно, что я неизвестность,
Мне жалко что я не огонь.
