Осколки на скатерти. Пятно
непонятного содержания -
то ли вино, то ли кровь,
то ли сахарный колер,
смешанный с воспоминаниями.
В глазах мелькает серо-
зелено-пожарного цвета Московь,
и стоячие воды доколе
бегут, задыхаясь в словах,
говорят мне об этом Втором,
которое будто бы ждет меня, холодом жжет,
и дороги, как заяц, путает
с наушниками заодно.
Принимаю вранье на веру,
возвращаюсь в свой маленький личный ад,
жить в котором пока дозволено,
безучастно, но в вечных ссорах,
выдыхая вонючий смог,
оставаясь слепым forever,
никого никогда не впуская,
и куда до сих пор
ни один сам попасть не смог.
И теперь ни о чем не думаю,
кроме - как поскорей на волю бы?
Я включу напоследок музыку,
и себя задушу проводами.
Так глупо же...
