Пятнадцатый сентябрь позади.
Душу совсем не воскресить потугами,
Лишь остается по земле ходить
Остывшей, протянувшей ветви-руки.
Я видела, у станции метро
Бедняк был жив… Давно его я знала,
…Он жил лет сорок да пару часов,
Да только этой осенью – не стало.
Проходит богача дочь стороной,
Ей все равно. Как будто люди – птицы…
Но только злая станция метро
Ей смерть подарит от ножа убийцы.
Девчонка прыгает, сгребая клен,
Букеты дарит встречным всем из листьев
Без умысла. Невинное добро
Важней чьей-то обывательской жизни.
«Restart your level» - пишет мне экран.
А жизнь перегрузить вряд ли смогла бы…
А за окном высотные дома
Ответят – «счастье – это же неправда…
Не может счастье в эту осень быть,
Много смертей узнает год десятый.
А тебе нужно только плыть и плыть
По классикам из листьев на асфальте»
…Мне ночью часто снится старый сон.
На даче, на качелях я и в детстве.
Дед мой растягивал аккордеон
Под алую зарю слагая песни.
Он пел о том, что сердце бьется всласть
Лишь когда любишь что-нибудь живое,
Близкое, радостное и родное…
О том, что жизнь внезапно прервалась…
О пепле прежних лет, о темных очах,
О тереме с любимой у крыльца.
О том, как сладки все белые ночи,
О том, что сон живет в наших сердцах.
…Я слушала, едва дышать ли смея,
Я плакала… Мне было восемь лет.
А календарь старинный и настенный
Передавал мне дней обычных бег.
Изо дня в день в том домике у деда
Слезы лились из глаз моих рекой.
…Уже давно растрепанный, наверно,
Лежит на полке тот аккордеон.
…Возьму его я в руки, пыль я сдую,
Надую я кожаные меха…
Издаст он только пару сиплых звуков,
И, проскрипев, умолкнет навсегда.
…Пятнадцатый сентябрь позади.
Душа забилась в угол клетки с муками,
Лишь остается по земле ходить,
Да резать голубые вены-руки.
Я видела, у станции метро
Бедняк все жив, все жив! Его я знаю!
Может он выжил? Кто знает его…
А может мне привиделось?.. Ну мало ли?...
