Художник

Категория: Стихи, Дата: 22-02-2013, 00:00, Просмотры: 0

На мостовую робко кленовый лист упал. . .

Художник Ад умело в абстракции писал.

Я на мольберт смотрела, и дрожь меня брала,

Как паутину ловко кисть чёрная плела!

Тихонечко спросила: "Тут Сатаны, что ль, бал?"

Он, головой кивая: "Наверно, да. . . " сказал.

"Ты посмотри на небо, ведь молнии кругом,

А тучи брови хмурят, и дождь прольёт огнём. . . "

"О, Господи, как жутко!" - ему я говорю,

"Такую вот картину я в жизни не куплю! "

Он улыбнулся: "Детка, ты на Земле живёшь!

Ведь это равно Аду! Поверь, отнюдь не ложь!"

Ему в ответ я молвлю: "Быть может, всё и так,

Но только души наши не поглощает мрак.

Не Ад, а пограничье, уверена в том я!

Скажи, какого цвета, тогда душа моя?!"

Художник удивился: " Да, задала вопрос. . .

В палитре нет той краски, чтоб выразить мир грёз!

Под дуновеньем ветра и сини васильков,

Снежинками согрета душа из детских снов!"

В ответ я закричала: "Вот видишь, всё не так!"

Он мне ответил тихо: "У каждого свой Ад. . . "

Домой я шла в раздумьях, но вот, что поняла:

Что наши души цветом, как церкви купола.