Перед ним перрон.
В душе играет минор, внутри сгорают нейроны,
Как старый Лондон или Рим Нерона.
Надежда, как древний паром, что
Разбился об холодные плиты бетона.
Раним Пьеро.
Один из тех, кто предпочтёт нимб короне.
Кто, когда в душе темно и
Одиноко, услышит в квартире, где-то в Сеной,
Дорогой сердцу скрип порога?
Он гоним народом.
Над его городом музыка - крик вороны.
Голоса людей как хрип дракона.
Он влип по полной здесь и не найти дорог,
Без помощи карт мира или карт Таро.
Он знал, точно знал,
Его историю пишет не Шарль Перро,
Не братья Гримм пером,
Скорее Кинг и По. Я о том,
Я к тому клоню, что если это кино, то хоррор.
Любовь к нему, что так бракован
Не отыщет ни Холмс ни Пуаро.
Он болен, и внутри что-то разбито
Уже очень и очень давно.
Зажав в ладони талон,
Вспоминает прошлое, в нём
Он не находил среди элиты роли,
Ни среди убитых горем.
Нет, он немного другой,
Вечно прятал что-то, в холодных глубинах моря.
А мир был уродлив, как маска Тейлора Кори
Из популярной группы "Слипкнот".
Арлекино не писал в скайпе давно.
Поблекли краски тех дней.
Стоит на перроне Пьеро,
Поражаясь танцу теней,
Не тому, что поезд не взял его одного.
