Записки сумасшедшего I

(Даже лучше пропустить. Я вас предупреждала.

Ритм и рифма здесь не просто страдают,

а умирают страшной смертью.)

Я сижу на подоконнике, а внизу расстилается

Улица.

Грязная, смятая.

Р? РїРѕ ней РёРґСѓС‚ Р±РѕСЂРѕР·РґС‹,

От машин и людей.

Р? РѕС‚ сломанных жизней для этого РіРѕСЂРѕРґР°.

Они вечно упороты.

Р? страдают

Люто, бешено,

Будто сами - безгрешные.

Они плачут.

А я - нет.

Я сильный, смелый.

Но все равно - гиена,

Химера.

А большего они не заслуживают.

Но зато - Судья.

Я могу взять ружье.

Р? пальнуть

Р?Р· ружья.

Я имею на это право.

Каждый имеет.

Вопрос в том лишь - насколько?

А внизу расстилается улица.

Грязная, смятая.

В бороздах. От людей

Р? машин. Распятая

Р?РјРё же.

Это город великих мертвых идей.

Р? яблок.

Р? еще - лошадей.

Р? жужжащих,

Гниющих

Людей.

Я стою на крыше,

А внизу расстилается улица.

Серая, страшная,

Грязная, смятая.

Р? распятая

Влюбленными.

Этот город-

схрон, город-склад.

Для великих идей. Но мертвых.

Р? прекрасных людей. РќРѕ - РЅРµ родившихся.

Серая, смятая улица, РїРѕРґ ногами. Р? - РІ душе тоже.