Уличный поэт

Махать мечом иль топором,

Быть господином иль слугою,

Слыть палачом, кому - шутом.

Дано невежде от природы

Обменивать рубль на пятак.

Кому-то - быть искусным вором,

Добро чужое брать за так.

Ему с рождения написан

Один единственный был путь:

Пером орудовать гусиным,

Всем раскрывая жизни суть.

Его пронзительное слово,

Подобно пущенной стреле,

Убить в душе могло любого,

Оставив след огня во мгле.

Бродя подобно пилигриму,

Среди прохожих в суете,

Скрывая лик незримым гримом,

Р?ща РѕС‚ Р·РЅРѕСЏ жизни тень,

Писал он строчки, что рождались

В разочарованной душе

Под шум толпы, где окружали

Тоска и грусть давно уже.

Гуляя в парке средь влюблённых,

Кормил он хлебом голубей,

Любовь завидев умилённых,

Но приземлённых тех людей.

А на мосту рождались строчки

При взгляде вдаль. Не описать

Возникших чувств... Он брал листочки

Скорее в руки - и писать.

Бродя по лужам в непогоду,

Надев промокший капюшон,

Он, несмотря на дождь и воду,

Стихи писал карандашом.

Р? РІ кабаке дешёвом СЃРёРґСЏ,

Ловя гримасы пьяных рыл,

Записывал молча то, что видел,

Рифмуя тот убогий мир.

Затем, повыпивши, на сцену

Он выходил и стих читал.

Но здесь была одна проблема:

Его никто не понимал.

Кабацкий люд не ждал поэзий,

Р? так хватало дураков.

Летел за дверь поэт нетрезвый,

Кряхтя от порций тумаков.

Он останавливал прохожих,

Стихами душу раскрывал.

Прохожий с удивлённой рожей

Поэта спешно покидал.

Одна девица пошутила,

Сказав: " Стихи? О, это бред! "

Но этих слов ему хватило.

Листы свои порвал поэт.

Р? клятву дал РІ забытом храме

О том, что больше он писать

Свои стихи вовек не станет...

Как вдруг: " Ты должен продолжать."

Раздался голос чей-то странный,

Что эхом слух потряс его.

Но, оглядев вокруг пространство,

Он не заметил никого.

Собрав в котомку все пожитки

В рассветный час, когда заря

Дала душе опять подпитку,

Ушёл он в дальние края.

Р?ща Сѓ жизни вдохновения,

Он побывал во всех местах,

Что наполняли душу пением,

Где прежде он бывал в мечтах...

Открылось новое дыхание.

Рождались строчки вновь и вновь.

Р? долгожданное признание

Пришло, согрело в жилах кровь...

На площадях, в гостях, со сцены,

С балкона ночью в тишине,

На кораблях, в театре, в церкви,

На крыше замка в вышине

Свои стихи читал он с жаром

Р? заливаясь соловьём.

А люди все кричали: " Браво! "

Монеты сыпались дождём.

Стихи его рождались жизнью,

Впитали строки кровь и пот,

Любовь и слёзы, смех, харизму,

Всё то, что до сих пор живёт.

Р? стал поэтом РѕРЅ великим,

При жизни славой окружён.

Бессмертны после стали книги,

Его шедевры всех времён.

Кому-то выпало судьбою

В доспехах город охранять.

Кому - товар продать с лихвою,

Другому - войском управлять.

Ему же был ниспослан свыше

Небесный дар - стихи писать

Р? РїРѕРґ дождём прожить без крыши.

Он был рождён поэтом стать.