В газетах пишут, что город N безнадежно болен весной,
Что пожарники не успевают тушить обезумевшие сердца,
Альбедо нежности валит с ног даже опытного бойца.
И я с удивленьем вижу, что кровь вчерашняя стала хной.
Каждый заточит чайную ложку для цели сугубо своей.
Каждый в зрачках ослепительно ближнего ищет новый синдром,
Изучает с усердием, с фанатизмом вскрывает чужое нутро...
В газетах пишут, что в городе N все мосты стали горсткой углей,
Что больше некуда отступать, ну разве что - вознестись,
Научиться ходить по воде и сбежать из клетки, которой нет.
Хочешь - укутай меня в мой плащ, хочешь - в свой мягкий плед,
Тебе решать, кто я - твой Ренессанс или неудачный эксиз.
В газетах пишут, что город N лихорадит который день.
Если мы все равно не сможем уснуть - нужно слушать Би-2 и Пинк Флойд,
Потому что нам тоже не пишут писем, мы - оставшиеся за кормой.
Про таких говорят "пропали без вести", "просто нырнули в тень".
Голова кружится от наизнанку вывернутой высоты,
Уставший фокусник, карты теряя, из фляги хлещет вино,
Ключи от города N, звеня от ветра, несутся на дно...
И ты приглашаешь меня на прогулку
На полдюйма выше воды.
