В городе дождь, одиноко и сыро.
Люди бегут, роняя перчатки.
В круговороте зонтов так уныло,
Лица мелькают, летя без оглядки.
Ветром холодным пронзённый до дрожи,
Идёт человек неспешащей походкой.
Идёт, каплю каждую чувствуя кожей,
Идёт, обзывая себя идиоткой.
Ему всё равно, что он может промокнуть,
Что тушь потечёт и испортится платье.
Идёт человек с желанием сдохнуть,
Идёт, убегая от женского счастья.
Идёт, разбиваясь на сотни осколков,
На тысячи мелких частиц и молекул.
А в сердце его миллионы иголок,
Что воткнуты были другим человеком.
И пусть эти улицы высохнут утром,
И город о ливне так быстро забудет.
Пройдёт человек и исчезнет как будто,
А завтра уже человека не будет.
А завтра уже человека не станет,
Его похоронят в земле слегка вязкой.
Не вспомнит никто, на могиле завянут
Цветы, что сложили у мёртвых ног связкой.
