Крылья белоснежные,
Белая одежда.
Голоса их нежные,
А в глазах – надежда.
И летят они давно
В поисках ответа:
Добрых ли людей полно,
Иль совсем их нету?
Пролетает каждый год
Ангелов тут стая.
Может, кто еще найдет,
Снова пролетая?
На перо гляжу мельком,
Что принес мне ветер.
«Хорошо быть добряком…
Но их нет на свете…»
