Пустота допивает минуты из ржавых квартир.
Люди бегут, но почему-то сбиваясь с пути.
Блюстители тьмы с экранов даруют всем тиф.
Им выпить бы яд и уйти. Не смешно, твоё "Я" - твой айди.
Жизнь как триллер в "три-ди". Корчится та широта.
В стихах нет волшебства? Значит поэт - шарлатан.
В ямах рутины с пустотою в груди допиваем времени фляги.
Ты,
Так хотел себя средь прохожих найти, но не похож ни один
И подняты белые флаги.
Поэт полагал, что испил из колодца Мимира,
Но вся его магия растворилась, как кубики Магги,
Колодец мудрости оказался бутылкой "Нимироф",
Но поэт продолжает портить бумагу и поклонники рады.
И кто-то стоит, опечален, будто только закрыв романы Ремарка.
И громко им отвечает: "Вы рыбы, а господа собрались на рыбалку."
А время...
Взмахивает огромным посохом...
То бежит, то гуляет просто.
Обнажило ножи и смехом дерзким и острым
Плюёт на работы философов.
Близоруко создаём кумиров.
Бездна вгрызается клыками тигра.
Нас
Примут за бандитов, имена не напишут в титрах.
Ты хочешь слышать "Люблю", но слышишь будильник.
В голове то "Убью", то "Прощу",
Демоны спали, но ты разбудил их.
И забыв своё имя, продав свою душу,
Открываешь ворота в эпоху безумного тифа.
