Может, смерть - прекрасная дама в пурпуре шелков?
И ступает так мягко, что даже не слышно шагов,
И в руках держит веер, а не косу или меч,
И струятся мягкие волосы волнами с плеч...
И улыбка Джоконды окрашена в крови кармин.
Темной ночью приходит и, разжигая камин,
Наливает вина со сладким привкусом сна.
Приглашая с собой, говорит, что устала одна
Среди сонных домов и ночных безлюдных равнин.
Что вдвоем веселей, что не так одиноко двоим.
Что дорога длинна и ведет она на луну.
И все шепчет неслышно: "Меня не отпустишь одну?"
Может, смерть не такая жестокая, глупая тварь?
Просто в сердце ее навсегда поселилась печаль.
И она точно знает как страшно идти одному.
Она просто проводит, проложит тропинку в дыму.
Ее вера безгрешна, безбожна, не знает границ,
Ее руки трепещут нежными крыльями птиц...
Может, смерть - прекрасная дама в пурпуре шелков?
И ступает так мягко, что даже не слышно шагов.
